En esencia.

" No hay nadie en la historia de la música moderna que represente mejor esa decadencia soft porn, alcohol y cocaína, ocasos en la arena y sensibilidad vocal como los Fleetwood Mac; son insuperables".

Descansa en paz, Tom.

"Se me ha jodido el reproductor de deuvedes y cedes Emerson -20 euros en un C&C- con el GREATEST HITS de Tom Petty & The Heartbreakers en el interior  y sin posibilidad electrónica de abrirlo. Publicado por MCA en el 93.
Se ha parado en el corte diecisiete, "Into the great wide open" -ya sabéis aquel del estribillo intooo theeee greattttt widee open...- y ha muerto.
Todos estamos jodidos, de luto; hasta Emerson.
Escriben de un tipo grande entre los que están por debajo de los dioses; iconoclasta y dinámico. Ningún promotor lo trajo por España. Ya es tarde.
The sky was the limit.
El cielo era el límite".
J.S., algo se pierde en el alma.

Los bascokss.

" Tan cansado de estar hasta los huevos
deseando siempre algo que no puedo conseguir
la vida es una ilusión, el amor un sueño
pero no sé qué es
porque
todo dios es feliz hoy en día
todo dios es feliz hoy en día".




" Pero hay armonía en mi cabeza".

Camino del cementerio.

" - Te das cuenta, tío...
  - Que si me doy cuenta! Esa es una de tus frases favoritas; sin sentido, sin principio ni final al que dirigirse.
  - Que si te das cuenta de la caída de los yoes  clásicos, de los que escuchamos; a unos más y a otros menos.
  - Si tú lo dices.
  - Primero fue el cara paquete de tabaco negro Reed, Lou. Luego la espichó el escuchimizado del Bowie, David. He leído en la prensa que se ha pirado el buen vividor, Cohen, Leonard. Dicen que tenía ochenta y pico.
  - El del ritmo ronquido; acojonante, con dos, tres acordes de guitarra, a roncar palabras hermosas de amor y odio -jodidos pedantes-... ahora bien, lo mejor eran las tías de los coros, vaya coros, qué voces y cuerpos.
  - Dicen que el Cohen seducía a todas las coristas, tarde o temprano.
  - Es una forma educada de significar la situación.
  - Me ha venido a la cabeza que de los yoes  gordos, gordos, los que quedan casi se pueden contar con una mano.... Yo esperaré a que decida irse -estos no mueren, deciden morir- el más cercano a dios en la tierra. Entonces, le seguiré. No con él, eso es imposible pero me piraré, sin decir siquiera adiós.
  - Anda, vamos, ¿quieres un tercio? Te estás poniendo un poco pesao. Claro que nos vamos a ir... por el camino del cementerio."
P.O & W.S., asfaltadores de ciudad.

Flipando.

"La ruina, menudo monstruo del 83. La puta ruina".
J.S., adolescente.

Cerca del final con cava valenciano de fondo.

" Por si quieres bajar un poco".
T.S., ascensorista.

Artistas.

" Ay, Nachín, te vi en la Plaza Mayor de la capital, contratado públicamente para la fiesta del patrón, San Isidro, cuando la tarde agoniza y las urracas buscan sus últimas víctimas; aguanté cuatro o cinco temas, demasiado de coros y danzas para mi; abandonaste el yo y abrazaste el nosotros de las cobayas. Una lástima, con lo buen chaval que venías. Más o menos aquí me quedé. Toma nota".

Tema "Autoyuda" del album "Desaparezca aquí (2005)".

Y quién entre esos que ahora te adulan y que hablan tan bien de ti,
quién permanecerá por aquí en las horas bajas?
Y cuando sientas que el suelo comienza a crujir a tus pies,
cuando duelan el hambre y la sed, ¿cómo te sobrepondrás?

¿Y adónde irás, qué es lo que harás cuando no esté yo?
¿Y quién por aquí que mire por ti cuando falte yo?

Y dime cuántas podrías llegar a contar
antes de que decidas dejar de contar las noches que pasan.
Y cuando suba la fiebre y el cuerpo te tiemble
y no seas quién ni a gritar mi nombre, ¿cómo te arreglarás?

¿Y adónde irás, qué es lo que harás cuando no esté yo?
¿Y quién por aquí que mire por ti cuando falte yo?

Tal vez no sea hoy, ni mañana, ni al otro,
pero bien lo verás, todos un día te olvidarán.

¿Y quién entre esos que ahora te adulan y que hablan tan bien de ti,
quién permanecerá por aquí para verte caer?
¿Quién vendrá con el alba y quién al atardecer,
y ante todo pregúntate quién querrá hacerlo por las noches?

¿Y adónde irás, qué es lo que harás cuando no esté yo?
¿Y quién por aquí que mire por ti cuando falte yo?
¿Y dime adónde irás y qué es lo que harás cuando no esté yo?
¿Y dime quién por aquí cuidará de ti cuando falte yo?

¿Y adónde irás, qué es lo que harás cuando no esté yo?
¿Y quién por aquí cuidará de ti cuando falte yo?
¿Adónde irás, qué es lo que harás cuando no esté yo?
¿Serás feliz aquí, o no?

No me lo puedo explicar revisitado.

"Al fin he encontrado mi papel; era uno de los managers".
J.S.M., arrastrao.







http://kapitanere.blogspot.com.es/2011/12/xiii-no-lo-puedo-explicar.html
http://kapitanere.blogspot.com.es/2013/11/live-the-elipa-no-me-lo-puedo-explicar.html

Le Gruyêre AOC (ttps://es.hwikipedia.org/wiki/Queso_gruyer).

" - ¿Has pasado mucho tiempo sólo en estos seis años?
  - Sí, bastante. He pasado los seis años trabajando en lo que llamo un silencio que podía llegar hasta mí sin que yo lo forzara. Significaba mucho para mí que fluyese hasta mi sin esforzarme para que saliera, así que busqué un clima adecuado y el tiempo y la percepción llegaron a la vez. Creo que es una especie de proceso caleidoscópico. No sé, no me gusta mucho hablar del proceso porque no lo entiendo del todo. Cuando llegó este álbum salió de mí. Soy un poco supersticioso así que no hablo mucho de ello".
S.W., los agujeros melódicos.

" Ya sé que esto no suena muy indie pero está como una puta regadera. El cabrón ha logrado instalar en sus cerebro una agresiva orquesta de cuerdas. ¿ Será consciente de las posibilidades ilimitadas que te da eso en la vida?".
J.S., carpintero.

 

Tejanos de Tejas.

Congelator.

"¡Feliz Navidad, cabrones!".
W.W., inversor.

De aquellos años, estos lodos.

"¿Estaba bien, verdad? Sonaba crudo de cojones".
J.S.B., antigua rata de alcantarilla.

Blanco como la cal.

"¡Ni está en construcción, ni de obras, gilipollas!...me he quedado sin conexión, así que de momento no hay más entradas...a joderse sin un poco de ARTE...eso si, actúo según protocolo....".
J.S.B., el autor.

Hey hey, My my (into the black).

Angustia.

"Era una especie de mariposa masturbadora y narcisista".
M.B, técnico de sonido.

Colgados.

"Estaba como una puta regadera".
W.F., asistente al concierto.

Serie "My fuquin día". Dos.

"De tercera regional. Sintes, orquestación, un bajo taladro, guitarras, pregrabados, nosequecoñoesesto pero me pone como una almeja gallega. Ya no existen. No vendía lo suficiente."
A.K., antiguo redactor del NME.

Esta puta mierda de blogger sólo me deja redactar en el espacio reservado al título, así que hoy que quería soltar un par de frases sobre la comunicación animal o algo así, no voy a tener líneas suficientes para expresar un discurso razonado, de modo que mejor que te lo cuentan estos melenas de abajo porque la puta mierda de blogger lo que sí me permite es editar videos... en fin. Un saludo.

Serie "My fuquin´ día". Uno.

La montonía y la mahonesa.
"Decían que era muy monótono, que siempe hacía lo mismo. Como la buena mahonesa".
J.F.M., antiguo melómano.

Publicidad.

Atentos en su tienda de música. Al que le quede algo de pasta. Con esas pintas de pringados...