12-E. Con carácter retroactivo.

Negro.

El muerto murió durante el entreacto de una tarde de granizo.

Y yo ya no estaba allí.

Me había pirado; eso que me acompañará el resto de mis días.

Pensé que ya estaba todo visto en la víspera de delirios y dolores.

Además, el muerto estaba muerto mucho tiempo antes de morir.

El hombre gris.

Bueno, ya se largó otro veintisiete de octubre y no ha sucedido nada especial.

Bueno, sigues ahí, más solo que la una, quizás por una ocurrencia de las circunstancias.

Bueno, tienes una rutina que plumea, responsable y las pequeñas cositas.

Ya sabes, así es la vida o por lo menos la tuya, encaminada a ocupar la vacante del perfecto y jodido hombre gris, sin matices.

De mocos y flemas.

En época de resfriados intelectuales.

¿Para qué ocuparse de las relaciones sociales si la idea moral del ser humano ya no existe?

Si te dan a elegir, ¿qué prefieres, un malote o un buenote?

Quién habla de los desposeídos, los perdedores, los abandonados, los trabajadores, los desfavorecidos, casi nunca lo es.

Quiero ser ministro.

He aquí, copiados, los diseños semánticos de los partidos políticos mayoritarios ante las elecciones democráticas del diez de noviembre del dos mil diecinueve. Estampadas en los sobres de propaganda y nunca mejor dicho.

Partido Socialista Obrero Español, o eso disimulan ellos al menos: Ahora Gobierno, Ahora España.

Ciudadanos, o eso significan al menos ellos: Somos un gran país y vamos a demostrarlo ¡Vota!

Partido Popular, o eso quisieran ellos: Por tu trabajo. Por tu pensión. Por tu vivienda. Por tu seguridad. Por la salud y la educación de los tuyos. Por el futuro de España. Vota por todo lo que nos une.

Unidas Podemos, o la desfachatez de ellos: Esta carta no es de un banco...y es la única de un partido que no pide dinero a ningún banco.

Vox, o el delirio meta anfetamínico de lo patrio: sin texto alguno y una bandera española por delante y por detrás.

¿Quién quiere la sumisa realidad frente a esta ficción?

Tú verás, lo que vayas a decidir no decide nada, a no ser que consigas formar parte de su élite.

Uno, atento al recuento, abstencionismo, sin molestarse ya en emitir un voto nulo.

Al menos aquí, y de momento, no es obligatorio hacerlo.

Y ahora otra paja.

Life in earth.

Todo está perdido; desde el mismo día que nos expulsan por el conducto carnoso; aunque; dramático para los que ya se sabe que van a perder; marcados como reses por la bondad de la vida; uno puede trapichear todo lo que quiera con las florituras; pero; en ese momento determinado; todo se va a tomar por el culo; así que quizás; sea mejor no salir; encerrarse; negarse a morir antes de nacer; y a pesar de todo; la puta vida; ahí está; todo perdido; pero; lavado, blanquito y colgado en el tendedero; con lejía

Ellos y ellas –homenaje a Mankiewic-.

Lo peor de todo es que esto ya se sabía pero nadie hablaba de ello.

Lo peor es que ya no tienes capacidad de reacción.

Y lo más grave es que en algún momento participaste del numerito.

El cuelgue.

" Y ya al atardecer, a eso de las ocho, pillo Donnie Darko de Richard Kelly, que la había querido ver por lo escrito sobre ella pero no la había visto; la convirtieron en una peli de culto y todas esas cosas, después de fracasar en taquilla. Hay que tener mucho cuidado con lo que se lee y quién lo escribe.
El tipo la dirigió con veintiséis años y la cinta es cuando menos entretenida, aguantas el metraje sin dificultades.
Va de Donnie Darko, un chaval adolescente americano que come pastillas antidepre, residente en un barrio burgués y que acude con regularidad a la psicóloga porque tiene problemas de adaptación y alucina con los viajes en el tiempo, un conejo, follar, los pasillos dimensionales en el espacio, el fin del mundo, el presente, la vida, el amor, los farsantes, la socialización, la autoprotección, la familia, etc...
Todo muy porrero y pajero.
Creo que como dice un personaje, al que llaman la abuela muerte, el mensaje está muy claro: somos criaturas que vamos a morir y lo haremos solos.
Casualidades de la vida o no, y a raíz de lo comentado sobre Bailando con lobos, también sale la McDonnell como madre del chaval pero sin la contundencia estética y espiritual de su papel de blanca convertida en india.
Hay un instituto americano con un par de malotes que esnifan coca y llevan navajas, una profesora de literatura transgresora, Drew Barrymore -que desde lo de ET se quedó muy marciana- otra profe carca y un profe de ciencias que no puede hablar más de agujeros en el espacio por temor a que le despidan.
Donnie se enamora -o eso cree- de una chica de padres separados y que lleva encima un trauma muy gordo aunque todavía no toma pastis.
Nuestro protagonista muere porque le cae en su dormitorio el motor entero de un avión y lo aplasta; al comienzo de la peli ya le había pasado lo mismo pero Donnie se salvó porque el conejo Frank, con sus poderes mentales, había obligado a Donnie a salir de la casa antes de que el motor impactara.
Buen comienzo con el Killing Moon de Echo & the Bunnymen y un par de preguntas soñadoras.
¿ Me puede pasar esto a mí?
¿En qué lista hay que apuntarse, Richard Kelly?".
L.L., metafísico.

Mi cuelgue.

" Sábado tarde y ponen Bailando con lobos; la revivo por enésima vez.
Sobre todo por En pie con el el puño en alto.
Con la forma de trocear películas de la televisión moderna, dura casi cuatro horas.
Lo que consigue la McDonnell es jodidamente complicado, de una intimidad poco habitual.
Imposible de describir.
Se me saltan las lágrimas, qué cursi".
L.L., bellecista.

Mi novia Nelly en la cocina.

" Cantaba Dylan eso de los tiempos están cambiando; puede que siempre sea así y últimamente algo raro se masca en el ambiente.
Cuentan los testigos que tras una liviana charleta en el parque de tierra, pateando una pelota, los colegas han dejado la gomina para entrar directamente en el jodido mundo de la laca.
Con trece tacos".
J.M., peluquero de barrio.

  

Así se decía antes, no hace tanto.

" Creo que se usaba mucho cuando uno quería ponerse arrogante en el argumento o hacer una demostración del uso y costumbre del idioma español; antes se decía algo así como "es de cajón".
Pues eso, señores y señoras; a pesar de que muchos desvíen la mirada y acorralen la lucidez".
U.L., politoxicólogo.  

La meada enciclopédica.

" Antiguos tiempos, otros ritmos, misma derrota: baba, caca y semen".
E.O., psiquiatra.

Pelo sintético hecho en China.

" El mayol rendimiento de una escoba económica comprada en una de mis tiendas se alcanza al cabo de siete u ocho anos. Al plincipio no hace más que ensucial porque los pelos están demasiados sueltos y espaciaos. Pero cuando cogen madurez y expeliencia, con el paso de los anos, aquello ya no hay quién lo pale; nos enflentamos a una masa compalta y robusta, con una capacidad de concentlar el polvo y la mielda inigualable. Hazme caso. La antigua tradición de mi país indica que lo mismo ocurría con otlo tipo de pelos."
Xanx Liou., empresario.

Un problema de más.

" Si es que vas por la calle y lo ves en sus jetas...la peña tiene aluminosis. Y no sé mucho de esto, que con la EGB sacada por los pelos me basta...pero se ve; esa fiebre de nuestro hormigón cerebral, esa alteración de la función básica de aprendizaje y conocimiento. No sé cuánto aguantarán sin que se caiga su edificio".
P.V., toxicómano.

En el recuerdo cuerdo.

" Quedará de ti lo que nunca fuiste".
E.P., enterrador.

" En una sociedad de pirañas morales, ideológicas e intelectuales, la sensatez lúcida y crítica yace sepultada en el contenedor azul del cartón".
T.T., reciclador.

¡Viva el deporte y el cerdo!

" Preparaba unas salchichas de cerdo frescas - nivel medio-bajo, bien rosaditas y pringosas- y me salió por algún lado un flash. Acerca de la única actividad física que te da algo sin apenas sacrificio. La mayoría de las personas que están acostumbradas a las salchichas comerciales en paquete no expresan un especial gusto por las frescas".
O.I., charcutero.

Jerry.

La pedantería como humor.