14-Fb. Lecturas innecesarias en lugares incómodos.

" Me descojono con los tipos y las tipas de este país que dicen que no paran de leer; lo que de verdad tienen es tiempo para leer.
Y se me ocurre que la única razón para que tengan tanto tiempo para leer es que no hagan nada y no necesiten un puto duro; ésta si que es una lucha de clases.
¿Han probado estos intelectuales a leer cocinando unas judías verdes con patata, zanahoria y aliñadas con un refrito de ajos doradillos?
¿O mientras lavan a mano determinada ropa?
¿Quizás barriendo o fregando?
¿Y en el baño, meando, cagando o cascándose una pajuela?
Yo lo he intentado todo y de veras, la nada, existencialismo del puro.
Ahora mismo intento simultanear tres libros de más de seiscientas páginas cada uno mientras el tiempo me quita la vida.
Así que le den por el culo a la vida y a leer; por lo menos hasta que sea rico y ocioso":
G.G., veinticuatro horas de jornada laboral.

Periodismo de menú a 10 pavos.

" Este arquetipo de reivindicativo periodista "white & young trash"  ha chupado horas como becario a patadas, seguramente porque se lo podía permitir, ha mamado toda la falsa doctrina social y de izquierdas, agazapado cuál hiena en su esquina a la espera de la oportunidad para asaltar los altares de la justicia humana en nombre de una igualdad casi siempre desigual.
Ahora es su puto momento, con sus horteras New Balance desgastadas y mucha camisa y pantalón vaquero de marca y esa repugnante barba aseada, jugando al rizo con la yema de los dedos en ese gesto de gilipollas -si te pica, aféitate, mamón-, con su tablet sustituyendo a la libreta, el bolígrafo o la grabadora y con una degenerada actitud estética pretendidamente crítica pero de fondo lamecoños.
Y al final, cagándose casi siempre en los pantalones.
¡ Evole, métete por la nariz el American Psycho de Ellis!".
H.I., reportero de alcantarilla.

28-E. Del claro al oscuro.

" Si se hubiera escrito y publicado hace una semana, a algunos les acercaría al Bradbury marciano.

Huevos fritos con patatas, chorizo y panceta acompañados de pan de hogaza y vino tinto Savin. Este tipo es admirable, pone en su sitio a los ricos de paladar y bolsillo. Menuda pieza simiesca".
D.E., perfilador.

El Errol Flynn noruego.

" Según mis estudios privados, esa teoría se fecha en 1971, curiosamente el año siguiente a mi nacimiento; y tengo pruebas de ello".
F.F., flautista.

31-M. Me e(moción)o.

" Me levanto con el mismo ánimo de todos los días desde hace muchos días.
Son las seis y cuarenta de la mañana.
Un café corto y despierto al niño móvil.
A pesar de que parece que el tiempo sigue revuelto, me decido a poner la lavadora.
Pongo la radio.
Dicen que hoy, último día de junio, es un día muy importante para España y los españoles.
De momento, no siento casi nada.
Se pira el niño móvil al instituto.
Me hago una paja.
La cita es a partir de las nueve de la mañana.
Enciendo la televisión.
Mucha gente entra al Congreso de los Diputados.
Afuera, el canario timbrado español canta y su madre, la canaria timbrada española, incuba sin tener nada que incubar.
No ha sacado crías porque no se ha cruzado con ningún macho.
Pero las canarias, en época de celo, incuban aunque no tengan nada que sacar adelante.
Dicen los expertos que entran en un proceso febril -independientemente de si han sacado huevos o no- que les hace tumbarse y pasar el día con su torso sobre la nada.
Todos los periodistas están tensos porque creen que van a poder dar la noticia del siglo.
Con el aforo del Congreso a media entrada, el realizador ofrece un plano general de sus señorías.
Están casi todos descojonandose, muertos de la risa, contándose chascarrillos.
Y no paran de hacer cosas con sus móviles.
Creo que la Montero está extasiada o así se deduce de ese plano corto.
Salgo a comprar al Mercadona: pan, pescaó, bandeja de churrasco, espárragos y alguna cosilla más.
Dicen por ahí que hoy es uno de los días más importantes para España y los españoles.
Que le den por el culo.
Creo que necesito otra paja pero no me da tiempo.
Hay que preparar la comida para el niño móvil.
Decía Lineker -o eso creo recordar- que el fútbol es un deporte de once contra once donde siempre gana Alemania; pues bien, la política española es un vertedero donde siempre ganan las ratas del peneuve.
Y lo escribe un tipo que les conoce muy bien.
Ahhhhh, qué lástima, si me hubiera quedado allí, al albur de sus ínfulas de raza.
Que caiga la noche de una puta vez, desearía no haber nacido".
J.S., retratista.

Los políticos y el pueblo en España...

"...esa España mía, esa España nuestra.
Vamos a ver quién tiene cojones de leer con atención esos seis coma cuatro megabytes -o mil setecientas paginas en castellano antiguo- de la sentencia de la Audiencia Nacional.
Como era de esperar, el guion era el de un autentico y cojonudo spaguetti western y en un insólito giro argumental, el Bigotes ha salido corriendo de la ciudad.
Vamos a esperar también a las preguntas de los periodistas y a las respuestas de los políticos; lo del pueblo, qué pereza, ya se sabe.
El señor Rajoy ya tiene su particular best seller para este verano, para leer entre partido y partido del Mundial de fútbol.
¿ En espiral, canutillo o wire".
S.S., encuadernador.

Una mansión en las afueras.

" Ignominiosos Pablo e Irene; de ahora en adelante, como los grandes buques empresariales, P&I, sociedad limitada.
No quiero ponerme profundo ni melancólico aunque en mi caso -y por motivos existenciales- cualquier pasado fue mejor.
Me gustaría presentaros a mi abuelo -para que pudiera votar en vuestras encuestillas de mierda- pero no puedo.
Está muerto, vino una leucemia sin educación y se lo llevo por delante en meses.
Toda su puta vida de ferroviario en Irún. El era castellano, burgalés pero le surgió la posibilidad de ocupar un puesto en la ciudad fronteriza.
No se quejaba, después de una guerra y una posguerra, aquello era casi ser un funcionario.
Hablaba poco y mal o eso decía la familia; a mi me parece que tenia mucho ingenio con los tacos y la palabrotas, eran muy sinceros y oportunos.
No recuerdo haber escuchado en su casa de alquiler -donde vivió toda la vida con mi abuela, su mujer-  casi nada de política; no se significaba pero todo dios sabía que le iban los sociatas, los de antes, con los de ahora no sé qué haría.
Junto a la modesta casa -sin ducha- unos amigos le cedieron un terreno pequeño y labró una modesta huerta.
Cultivaba de todo: lechugas, tomates, judías, patatas, berzas, acelgas, perejil, fresas, coliflores, pimientos, calabazas..era un puto genio: alternaba los cultivos según la temporada y cuidaba la tierra, a pesar de que no era suya.
Una vez jubilado, se levantaba a las siete de la mañana y salía a la huerta, regresaba para comer, descansaba un rato y de vuelta a la huerta hasta las ocho o así, a no ser que pusieran en televisión alguna corrida de toros.
Los años de vejez los pasó jodido, le operaron de la cadera y le dolía todo el puto cuerpo.
No sé muy bien el motivo -esas cosas no se hablaban mucho- pero tenia una cicatriz que nacía en la parte baja del estomago y moría a la altura del cuello.
Vosotros habéis pasado de ver el cielo raso de Madrid en aquellas concentraciones del 15-M -ocupando la Puerta del Sol, acampados en tiendas o al aire- a mirar el techo de una mansión pija valorada en seiscientos y pico mil euros.
Exceptuando a los currelas y desesperados que quisieron ver un borrosa luz de mejora en sus vidas con aquel movimiento propagandístico, si paseabas por la zona durante esos días, lo que se observaba era una orgía de tarjetas de crédito de todas las nacionalidades.
A mí lo que hagáis con vuestra vida de nuevos ricos me la trae al pairo.
Sois unos jodidos cursis, tú, que no tienes media torta y la A de tu novia, que es un puto disco rallado.
Como diría Leandro, mi abuelo, me caguen la leche que mamasteis".
J.S., picapedrero.

A Lorena G. Maldonado.

" Estaba desalentao, no sabía muy bien si este otro sábado más iba a meterme lentamente los dos litros del Dominio de Borgia con Suepps limón u optar por la Mahou, cuando me he topado con tu subtexto en referencia a la intervención del Sr. Espada en el programa de la Sra. Quintana.
Y ya no estoy tan de bajón aunque sigo siendo la misma escoria que antes de leerte.
Me gustaría saber quién vio de verdad la tertulia de ese día aciago para la libertad de la opinión.
Yo sí, estoy desempleado y el chaval ya se había ido al instituto.
Poco más puedo decir de tus palabras juzgadoras o sentenciadoras disfrazadas de buen rollismo, creo que así es la vida.
Puede que sea cierto eso de las brechas generacionales.
Nada.
Finalmente he elegido la cerveza, ya sé que a ti no te importa un carajo.
Espero que no te moleste que te tutee.
Me piro a ver si puedo pillar algún canal donde ver las 2000 guineas de Newmarket.
Sigo ciego -no de lo que tú piensas- tus artículos; ahh, y que sepas que estoy preparado para que me rompas el corazón.
Atentamente,
j.".
J.S.M., creyente.

La vida pudriendose IV: sobre la sentencia.

" Para el ministro de Justicia del gobierno español, Raf(f)ael(la) Catalá -¿Carrá?- la justicia es un tren de cercanías regional.
De su boca: abogo por seguir trabajando y tener una justicia de calidad y cercana a las víctimas. En eso he trabajado siempre y en eso voy a seguir trabajando.
Para el ministro, la justicia te recoge, te lleva y te devuelve al punto de inicio".
D.L., ex billetero.

La vida pudriéndose III: sobre la sentencia.

" Las chicas muy chicas salen de cacería a por los chicos; bueno, ellas dicen que a por los chicos malotes, abusivos, machistorros, es decir, quieren cazar a casi todos aquellos que no piensan como ellas, que para eso son super nenas defendiendo la virtud y la linea del género femenino.
Ellas verán; yo, por si acaso,  me pondré a resguardo, que cuando se escupe un buen japo, algo salpica.
Conocí al individuo Abreu por el individuo Espada que destacaba una entrada del cubano en su dietario electrónico web, Emanaciones, con una disquisición metafísica probada: la posibilidad real de los humanos de follarse el astro Rey, el Sol, a través del culo de una gallina o de cualquier otro ave de corral.
Supongo que si alguna chica chica chica, de las que andan gritando por las calles, pilla a Abreu, lo cose a hostias, si tiene lo que hay que tener".
H.H., divulgador.

La vida pudriéndose II: sobre la sentencia.

" La víctima siempre termina perdiendo la partida.
Los que gritan y dicen que defienden a la víctima colaboran para que pierda, la pierden con su aliento solidario, pura chufla, planos de espectáculo visual.
La víctima pierde porque aunque miles de mujeres y menos hombres estén en la calle pidiendo cortes de manos y cambio de juicio en la sentencia, ella está arrinconada y sabe que sólo es -al final- una víctima y piensa sobre la dificultad de dejar de serlo.
La victima también pierde hasta cuando habla públicamente un ministro para defender su causa y en realidad la se hunde más.
La víctima sabe que lo que pasó con esos cinco hijos de una sociedad tarada en un portal de una ciudad tan solo lo conocen ellos, y eso, por cualquier camino, siempre te lleva a perder".
A.A., fundidor.

La vida pudriéndose:sobre la sentencia.

" Es de suponer o así lo hace constar esa ciencia tan inexacta que es la Sociología, que vivimos en sociedad actuando entre nosotros mediante la aceptación de unas normas o leyes.
Eso no ha sido cierto del todo.
Y menos ahora.
Vuela libre una corriente moderna y desorientada según la cual las normas y  las leyes se acatan o no en función del interés perseguido por determinados sectores de la propia sociedad.
Estamos ante una Sociología vegetal, perfectamente descrita en el diccionario: estudio de las comunidades vegetales en sí mismas o como parte del ecosistema.
En estos días de agitación de las tripas, no hace falta más que encender el televisor, leer la prensa o escuchar la radio para ver pacer a su antojo a lechugas, pepinos, patatas, pinos, abetos y matorrales...
No hay que ser un lince para saber que esos cinco tipos denominados la manada, de profunda ética animal y carentes de tabla de multiplicar moral, puestos hasta límites insospechados de alcohol, drogas y propulsión sexual, fueron a esa esquizofrénica fiesta pamplonica, pintada de kalimotxo, para saturar de sucias hazañas su tarjeta de memoria -la mental y la física- pasándose por el forro de sus cojones cualquier barrera emocional.
No hay que ser un elefante para saber que si la sentencia consecuente con los actos juzgados no era adecuada al sentir general, se iba a armar la de Cristo.
Y así ha sucedido.
Trescientos y pico folios de exposiciones legales, con casi doscientos dedicados en exclusiva al voto particular de uno de los tres magistrados, el que ha pedido la absolución de los encausados por falta de pruebas.
Ahora solo hace falta sacar a pasear el discurso del martillo pilón con clara intención de ejecutar al magistrado díscolo y a todos aquellos que no piensen que las sentencias se deben ajustar al clamor popular.
Finalmente y si la cosa no gira, acabaremos exigiendo que la designación de los cargos en órganos judiciales se realice en función de los sentires y apegos de la opinión enfadada.
Masa, grupo, turba, rebaño, sentir general, clamor popular, unión ciudadana...
Es la puta guerra contra el individuo, la batalla más dura de librar".
E.L., estudiante de la vida, grupajes y almacenamiento.

Plano secuencia político.

" ¿ Cuál es la morfología de un robo?
1. Parte de la biología que trata de la forma de los seres orgánicos y de las modificaciones o transformaciones que experimenta.
2. Parte de la gramática que estudia la estructura de las palabras y de sus elementos constitutivos.
¿ Puede el hurto constituir un ser orgánico independiente y cambiante según las transformaciones que pueda sufrir?
Fue un acto y/o error involuntario, dice la persona frente al robo.
Confirmado, hay seres que nos controlan y llevan a efecto actos sin nuestro consentimiento".
W.O., estudioso de los anfibios.

En el negocio.

" Dos buenos tíos hasta que la justicia diga lo contrario".
J.S.M., precario es mucho para mi vida.

La Cifu.

" El esperpento montado alrededor de la presidenta de la Comunidad de Madrid muestra todas sus ortopédicas armas dialécticas en un pleno extraordinario más breve que el zurito en periodo adolescente.
Y viene a poner en claro el paupérrimo nivel de la educación publica española, los políticos, la prensa y los arrimados a los políticos.
¿ Qué cojones es un máster?
Cola light y sin azúcar para el lucimiento curricular; todo es verdad y los que acusan desplazan mentiras que ocultar, el poder pasándose la polla por debajo de las piernas para dar la vuelta completa y acabar haciéndose una mamada.
Y la estética, siempre la maravillosa estética: la presidenta posando frente a los fotógrafos de prensa en la Asamblea, en su asiento de representante: ahora giro de cuello a la derecha, siempre sonrisa, regios cuarenta y cinco grados a la izquierda, ¿te gusta ésta o necesitas otra más?; el líder socialista recordándome a los padres jesuitas que embellecieron mi educación egeberiana, el contribuyente Aguado que empieza firme y se desvanece rápido y la naturalista Lorena de color de ojos sublimes en cuencas no geométricas con discurso escrito antes de.
¿ A quién le importa el master, si se hizo o no, si se pago y no se presentó, si no existe o es obra del Espiritu Santo?
Todo es verdad convertido en mentira por estos cochinos".
R.O., mendigo.

De compras digitales y el alma.

" Y me levanto y lo primero -incluso antes de desayunarme la página porno con tostada incluida- es abrir el fasbuc e insertar un nuevo mensaje: ocho y media, miro al cielo y luce el sol. Te K amor y somos libres".
Y.O., adolescente tardío.

Hay que ganarse el puto pan.

" Dice Mamen Mendizabal en su programa de la Sexta televisión que " en breves minutos va a comenzar la concentración de Lavapies en homenaje al trabajador mantero fallecido".
Desconozco si la señorita Mendizabal ha trabajado en alguna ocasión sin contrato, sin pagar IRPF y cobrando en mano por tarea realizada; como yo si lo he hecho, le diría que a eso se le ha llamado toda la vida trabajo en negro o ilegal.
Dice Mamen que "lo que se pide es justicia".
Y que "algo está pasando".
Y sitúa, uno junto a otro, al representante sindical de la Policía y a la representante sindical de manteros y lateros -así se le presenta en un principio- que luego se transforma en presidenta de la Asociación de manteros y lateros.
Desconozco en qué Facultad ha estudiado periodismo Mamen Mendizabal, lo que si puedo intuir es que o bien tuvo muy malos profesores, o no se enteró de nada.
Y tiene que salir el ya mayor Miguel Angel Aguilar para poner un poco de cordura: quitemos las vallas, dejemos pasar a todo el mundo, que el que quiera venda lo que quiera en la calle y ya está ¿tú crees que eso sería soportable? pregunta mirando a la directora.
Creo que Mamen Mendizabal igual no duerme bien esta noche.
¿ Se lo permitirá su conciencia justa?".
J.S.M., licenciado en Ciencias de la Información.

La maldad.

" Dicen que hay que marcarse objetivos para adelantar en el peligroso camino de la vida; objetivos que se obtendrán o no en función - muchas veces- de la suerte y las condiciones sociales que nos rodeen.
Y esos objetivos se pueden lograr a través del bien o del mal, desde la bondad o la maldad más repugnante; no cabe duda que con más probabilidades de éxito mediante este último método.
Esa es la condición humana en bruto.
El crimen más grave es aquel en el que imposibilitas a la víctima que pueda tan siquiera balbucear sobre sus objetivos y que decida elegir las vías por la que quiere descarrilar para lograrlos.
El animal que actúa así es una escoria".
A.O., antiguo criminalista.

Leone.

" The Spaghetti western is come back to Spain".
W.L., crítico británico.



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De la pobreza.

" Aquellos que juegan a la ruleta de los votos con el lenguaje de la pobreza, sin tener los conocimientos básicos de lo que ésta supone deberían atender a una serie de cuestiones iniciales en el estudio de la mayor lacra del individuo, al margen de la enfermedad.
A la pobreza se puede llegar de diversas formas; bien mediante una herencia adquirida desde el nacimiento y esculpida con escasas posibilidades de abandonar ese estado original; o bien a través de un proceso globalizado y destructivo, mezcla de mala suerte, decisiones más o menos afortunadas, falta de relaciones sociales habituales, distintos criterios personales ante una filosofía de la vida -en caso de que este concepto existiera-, ahondamiento en el dolor y las rachas negativas y finalmente, desestimiento en la lucha frente a ella.
Lo que obvian los propagandistas del bienestar personal es que su capacidad de reacción ante la pobreza es inútil desde cualquier punto de vista porque jamás la han entendido y nunca la han padecido. Su visión de este problema es walt disneyliano.
Ya os garantizo que el pobre en su versión mas sencilla es un hijo de puta que no para de preguntarse cómo ha podido llegar hasta ahí y que lo único que desea es regresar al estrato de los otros hijos de puta, los que salivan buscando papillas de votos en el hundimiento vital."
C.C., kastaways, osease, sin rumbo.