" Ignominiosos Pablo e Irene; de ahora en adelante, como los grandes buques empresariales, P&I, sociedad limitada.
No quiero ponerme profundo ni melancólico aunque en mi caso -y por motivos existenciales- cualquier pasado fue mejor.
Me gustaría presentaros a mi abuelo -para que pudiera votar en vuestras encuestillas de mierda- pero no puedo.
Está muerto, vino una leucemia sin educación y se lo llevo por delante en meses.
Toda su puta vida de ferroviario en Irún. El era castellano, burgalés pero le surgió la posibilidad de ocupar un puesto en la ciudad fronteriza.
No se quejaba, después de una guerra y una posguerra, aquello era casi ser un funcionario.
Hablaba poco y mal o eso decía la familia; a mi me parece que tenia mucho ingenio con los tacos y la palabrotas, eran muy sinceros y oportunos.
No recuerdo haber escuchado en su casa de alquiler -donde vivió toda la vida con mi abuela, su mujer- casi nada de política; no se significaba pero todo dios sabía que le iban los sociatas, los de antes, con los de ahora no sé qué haría.
Junto a la modesta casa -sin ducha- unos amigos le cedieron un terreno pequeño y labró una modesta huerta.
Cultivaba de todo: lechugas, tomates, judías, patatas, berzas, acelgas, perejil, fresas, coliflores, pimientos, calabazas..era un puto genio: alternaba los cultivos según la temporada y cuidaba la tierra, a pesar de que no era suya.
Una vez jubilado, se levantaba a las siete de la mañana y salía a la huerta, regresaba para comer, descansaba un rato y de vuelta a la huerta hasta las ocho o así, a no ser que pusieran en televisión alguna corrida de toros.
Los años de vejez los pasó jodido, le operaron de la cadera y le dolía todo el puto cuerpo.
No sé muy bien el motivo -esas cosas no se hablaban mucho- pero tenia una cicatriz que nacía en la parte baja del estomago y moría a la altura del cuello.
Vosotros habéis pasado de ver el cielo raso de Madrid en aquellas concentraciones del 15-M -ocupando la Puerta del Sol, acampados en tiendas o al aire- a mirar el techo de una mansión pija valorada en seiscientos y pico mil euros.
Exceptuando a los currelas y desesperados que quisieron ver un borrosa luz de mejora en sus vidas con aquel movimiento propagandístico, si paseabas por la zona durante esos días, lo que se observaba era una orgía de tarjetas de crédito de todas las nacionalidades.
A mí lo que hagáis con vuestra vida de nuevos ricos me la trae al pairo.
Sois unos jodidos cursis, tú, que no tienes media torta y la A de tu novia, que es un puto disco rallado.
Como diría Leandro, mi abuelo, me caguen la leche que mamasteis".
J.S., picapedrero.
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