17-Fb. Camino de Inmune.

" O un western obrero.
Mientras veía el partido de fútbol de la primera cadete del chaval -seria victoria por cero a dos frente a los quintos- metí un talonazo conservador: lo más importante en el todo siempre es el sistema defensivo.
Y me quedé tan pancho, brindando por el triunfo".
J.S, trilero.

Teoría de la defensa (I).

" Escuchaba el otro día en la radio a un tipo que humildemente cree que sabe mucho de todo -y que no es futbolista, sestea por la senda de lo artístico- decir que un defensa tiene que ser por narices rápido y creo que no siempre debe ser así.
Entendiendo como defensas a los que defienden, es decir, a los centrales -hace tiempo que los laterales ya no lo hacen- las características básicas para un buen desempeño de sus funciones podrían resumirse en dos puntos:
1. Capacidad de anticipación.
El defensa central está en la obligación de pensar constantemente en la anticipación como primera opción defensiva frente al delantero rival cuando a éste le envían un balón, bien sea por arriba o por abajo. Con eso resuelve casi todos los problemas que se le plantean durante un partido.
Y aquí hablamos más de un caso de capacidad de decisión y resistencia que de velocidad; lo importante es la concentración, conseguir un marcaje muy cercano, de escasa distancia, el aliento en el cogote de toda la vida, algo defenestrado en estos tiempos de sistemas defensivos en zona, con la obsesión por la línea adelantada provocando unos inmensos huecos en la zona de peligro del área, lo que conduce a los centrales con físicos importantes al fracaso en sus obligaciones y además falsea el aprendizaje de muchos chavales en las categorías inferiores del fútbol.
2. Lectura del espacio.
Esto que suena tan pretencioso y valdanista  no deja de ser una cosa muy simple: el defensa central tiene la obligación de resolver mentalmente los desplazamientos de balón que se vayan a producir por la zona del campo que comprende su espacio natural, desde la línea de medio campo hasta su portería.
Así, sus movimientos se adecuaran con antelación a la jugada de ataque que tiene que defender.
Un defensa central que no sea rápido puede convertirse en un excelente defensor y ejemplos hay en la historia.
Lo otro casi siempre es literatura.".
H.H., cuidador del césped.

De la chufla.

" Este tipo tuvo los santos cojines de decir que se iba al equipo de Bilbao -sede soberana de casi todos los paletos aranistas retrasados- para mejorar deportivamente.
A día de hoy, su equipo está en descenso y ya le han hecho varios trajes considerables.
Un patán de mil narices".
H.H., con defensas así, mejor jugar con diez.

Si lo que buscáis es la épica o la trampa.

*
" El jodido ciclismo.
Da igual si van colocados o no; si los últimos productos reforzadores circulan a espuertas por el mercado negro, incluso si las bicicletas ya no son bicicletas, con distintas opciones de tubulares, cuadros, sistemas de cambios, manillares, piñones y platos...

En realidad casi siempre da igual o quizás lo que pide el cuerpo sea mandar a tomar por el culo todo; una vez caído, aruñado, pillar la bici y estamparla contra un árbol.

¿ De qué sirven las pedaladas?
Para avanzar, respondió el gilipollas.

El puto polvo incrustándose en los poros, los bronquios, con un traqueteo regular, metiéndote la parte con forma de polla del sillín por el culo, adoquines del año de la polca, la nana o la pera...
¡ Dios bendito!

Dicen que es la épica".
T.U., subía bien y bajaba cagado.

* Redactado antes de leer la crónica de Arribas, al que sigo con interrupciones desde hace siglos.

Espídico.

¿ Sabes cuánto tiempo está en el aire un balón desplazado horizontalmente de banda a banda, es decir, unos setenta y cinco metros de distancia?

En esos cuatro segundos y pico puedes sufrir un ataque de miocardio mortal.

¿ Y lo que tarda en tirarse un penalti decisivo desde que se pita hasta que el balón sale de la bota del lanzador?

A pesar de que te parezca un margen escaso, tienes de sobra para echar un buen polvo.

Durante lo eterno de un rondo de los jugadores de la selección española en el centro del campo, sin apenas avanzar, en cualquier partido del Mundial de Rusia 2018, te da para ir al supermercado, hacer la compra y de regreso a casa, tomar un par de cervezas.

La pelota seguirá por ahí, ebria.

Diego Armando Maradona se deshizo en sólo once segundos de siete tipos ingleses en un zigzag frenético desde su cancha con el balón pegado al pie para meter el gol más bello de la historia del fútbol.

México 86´.

El mismo Diego gastó la mitad en hacerse una raya y mandar a freír espárragos su carrera como persona.

El anochecer del 29 de mayo de 1985 –y en apenas ochenta minutos- treinta y dos aficionados italianos, cuatro belgas, dos franceses y un británico murieron en lo que se conoce como la tragedia de Heysel. 

Ocurrió en la disputa de la final de la Copa de Europa entre la Juventus y el Liverpool.

Asfixia, pisotones, aplastamientos, cráneos rotos, navajazos y cuerpos atravesados por hierros. 

Seiscientos heridos.

En la millonésima parte de ese tiempo, un tipo da una orden y todo se va al carajo.

Viene reflejado en el reglamento que noventa minutos son un partido, en dos partes de cuarenta y cinco.

No hagas caso.

Lo del fútbol dura lo uno quiera, como la vida.

Los inicios.

Recuerdo que repetías que lo más importante para un jugador de fútbol era el silencio*.

Yo, con mis ocho años a cuestas, no tenía ni pajolera** idea de lo que decías.

Cogías carrerilla y no parabas de soltar unos rollos indescifrables sobre las actitudes y pensamientos de un jugador.

No creas que te hacía mucho caso; a decir verdad, no te hacía ni caso.

Todo ello coincidió con los días en los que empezaron a ir muy mal las cosas: la empresa cerró y ya tenías cuarenta y pico tacos***, se separaron de ti y un zumbido carcomía a diario tu vida.

Ideaste un salto mortal hacia atrás, a tu infancia y hablabas de fútbol como un antiguo filósofo lo hace sobre la estructura de la vida.

De nuevo volvías a ver por televisión partidos aunque compartir ese momento contigo era un sufrimiento: disquisiciones sobre la chapucera manera de defender de los defensas centrales, la capacidad geométrica en el pase, los espacios,... todo eran recuerdos y memoria de cuando fuiste jugador.  

Siempre habías llevado discretamente este deporte con orgullo y no eras de esos desquiciados capullos forofos que soltaban bilis por la boca.

Negabas esa teoría de que el fútbol es un deporte para mendrugos y mostrencos aunque también reconocías que en un alto porcentaje, seguía siendo opio para la masa.

No te perdías un puto partido hasta el punto de que olvidabas todo y a todos; no me extraña que te mandaran a paseo.

Te daba igual la radio o la televisión y echabas pestes contra los que ejercían de predicadores o proxenetas y sus sentencias sobre cómo debía jugarse.

Cuando algo te interesaba, era en serio. 
¡Menudo peligro!

Te pedí que dejaras de venir a verme jugar y no hiciste ni caso: te disfrazabas o te escondías en las esquinas, como una cucaracha.

Hace un par de años decidiste pirarte al otro barrio o a esa cancha de hierba natural de la que hablabas.

Después de tanto dolor camuflado, no he llegado a nada importante pero sí que he disfrutado.

Además, creo que he comprendido lo del silencio.

Ahora estoy callado, rendido en el incomodo y viejo sofá, viendo a todas horas esos aburridos partidos que no llevan a ninguna parte, ni te hacen mejor. 

* El Silencio, película de 1963 dirigida por el oscuro sueco Ingmar Bergman.

** Según el contexto y la situación, para expresar el punto de vista más o menos hostil o afectivo del hablante ante los designados por el nombre al cual acompaña.

*** Años de edad.

Nota a pie:

El viejo decía que los asteriscos en los textos modernos no dejan de ser como el delantero clavado bajo palos y en fuera de juego, a la espera de un rechace para empujarla; un acto estético de chulería de los que escriben, una banal demostración de sus conocimientos batidora para darse el pego y ligar mucho más con frívolas y frívolos intelectuales y si es posible, acabar en el catre.

Eso sí, con todos los respetos.

Dinamita de base activa.

Era junio de 1984.

Regresábamos en marcha fúnebre algunos compañeros de jugar un partido con nuestro equipo, el Loyola, bordeando el río Urumea de San Sebastián cuando a una distancia de un par de kilómetros sonó un puto estruendo booommmm y ascendieron las señales de humo.

- Otro pepino- dijo uno de los nuestros.

Yo tenía que coger el bus interurbano para regresar a casa de mis padres, en Fuenterrabía.

Aquello parecía un amanecedero* y el discjockey escupía una claustrofóbica sesión de música electrónica con las sirenas de los vehículos de auxilio.

Sentado en el autobús verde guardia civil y a la entrada de Rentería, uno de los pueblos mas malolientes del mundo, tres o cuatro tipos encapuchados se cruzaron en la carretera con las manos en alto; el conductor frenó bruscamente hasta parar y abrió la puerta; uno de los chavales subió y gritó a los pasajeros en euskerañol**:

- Alde hemendik, todo dios a la puta calle, vamos a cruzar el autokar para quemarlo-

Una señora mayor quiso preguntar y el aprendiz de etarra le contestó que se diera prisa en salir, que ellos únicamente iban a cumplir con su trabajo.

Antes de que hubiéramos desalojado, los que estaban afuera comenzaron a lanzar piedras a los cristales hasta dejar los marcos de las ventanas limpios.

Nadie se extrañó, era el pan de cada día.

Llamé al viejo desde una cabina para que viniera a buscarme.

Por aquel entonces, lo que mas me gustaba era el fútbol; tenía catorce años y aunque las pajas ya estaban muy presentes, si me ponían un partido, lo dejaba todo.

Soy guipuzcoano y español y desde que tengo uso de razón siempre he querido que España pierda.

No penséis que me iba ese rollo de los jodidos tajados de los nacionalistas del PNV y menos de EGI***.

Tampoco sentía simpatía por los burgueses de Jarrai**** aunque en el pueblo había una rubia abertzale con unos pechos acantilados que nos ponía como motos.

Ironías de la vida, su madre era la directora de la sucursal del Central Hispano.

Sólo he votado una vez, al cumplir los dieciocho; lo tomé como la pérdida de la virginidad y fue a Euskadiko Ezkerra; creía que buscaban la igualdad de la gente y la dignidad de los trabajadores; además el nombre sonaba de pelotas: esa fuerza en las erres y las kas.

Lo que me molestaba de la selección española era todo lo que la rodeaba: periodistas, forofos, falsos patriotas, Manolo el del bombo, ...

Existía una única situación en la que quería que España ganara: contra los argentinos.

El 24 de junio de ese año, Dinamarca y España se enfrentaban en las semis de la Eurocopa de Francia. 

Tenía muy claro con quién iba.

No pude separar los ojos de la televisión con la apariencia ácrata del juego danés; aquello era otra cosa distinta a lo que se estilaba.

Uno de los ídolos del que era y es mi equipo, la Real Sociedad de San Sebastián, el portero Arconada, hizo un partido extraordinario y España se clasificó en los penaltis por cinco a cuatro.

Yo ya tenía selección para el resto de la vida y no era la del país en el que había nacido.

Me sé la alineación de memoria*****.

Dos años después fiché por la Real Sociedad para jugar en su equipo de categoría infantil.

Yo era un defensa central que le pegaba con ambas piernas, con buen desplazamiento de balón, sin nada de regate pero con una cojonuda capacidad de anticipación.

El 9 de los rivales solía acabar desesperado con mis marcajes.

El carácter introvertido no jugaba a mi favor y no pasé a juveniles.

En el Mundial de México de ese año, 1986, Dinamarca destrozó a sus rivales en la fase de grupos -Alemania, Escocia y Uruguay- y se enfrentó de nuevo con España en octavos de final: no quiero recordar nada de aquel partido pero estuve más de dos meses sin cascármela.

Aquella magnifica selección, al norte del norte, contribuyó en mi plan de evasión frente a la puta jaula de grillos que era la sociedad de entonces.

Para aquel chaval, los años de plomo fueron los de la dinamita danesa******.

* un after hour para un latino.

** mezcla paleta utilizada por los que estudiaban en euskera y no dominaban bien la lengua castellana.

*** la panda de pijos de las juventudes nacionalistas vascas.

**** cachorrillos de Herri Batasuna, el representante político de los terroristas de ETA (Euskadi ta Askatasuna).

***** Qvist; Sivebaek, Morten Olsen, Nielsen y Busk; Arnesen, Bertelsen, Soren Lerby y Berggreen; Michael Laudrup y Preben Elkjaer Larsen; no me olvidaré de otro que solía ser titular algunas veces, el pequeño regateador Jesper Olsen.
****** así se conoció a aquella esplendorosa generación de jugadores nórdicos.

La crónica más larga sobre el partido más loco del año VII.

27-05-2018:
Esquema de partido, sin terminar.
Falta afilar la navaja.
Coño, qué son unos apuntes a tecla.

29-05-2018:
La técnica a imitar -incluso sin conocerla- es la de El Joyce cuando escribió ese monstruo de Finnegans Wake.
El la llamó work in progress o algo así y con mis limitados conocimientos del ingliss, podría traducirse libremente por: trabajo en una obra artística como me da la gana en un largo periodo de tiempo obsesivamente pero sin descanso. 
Al grano. La escritura del excitado manantial de sonidos impresos que sigue, acá abajo, sobre un hecho deportivo de noventa minutos de duración, no esta sometida a ningún criterio lingüístico o programático; durará lo que tenga que durar, como las pilas. 
En definitiva, todo bicho viviente o no, debería tener la virtud y el derecho de ser James -no me refiero al *jugador- Joyce al menos una vz en su vida.
El talento y la capacidad ya son otra cosa.
Y las drogas.
* este James, colombiano y de apellido Rodriguez, que pasó por el Real Madrid, le hubiera proporcionado grandes momentos escritos al propio Joyce, con ese interrumpido arrancamiento de la expresión oral.
Imagen de peli de guerra, una de Fuller por ejemplo, una ametralladora se encasquilla.  
  

All´inizio:


En azul todo lo trabajado entre el veintisiete y veintiocho de mayo.

El partido más loco del *año no lo fue y aunque el resultado -3 a 1 para los blancos- lo sugiriera, tampoco los goles fueron suficientes para cubrir **las expectativas.
28-05-2018:
(dudo respecto al uso de la forma verbal sugiriera; no creo que refleje con claridad lo que se quiere contar; tampoco estoy muy convencido de dudar, a no ser que uno piense que un verbo está a la altura de Dios -en el principio fue el verbo???-; dice Cristiano Ronaldo que Dios es él).
30-05-2018:
* el partido del año, en el negocio de fútbol actual, son todos los partidos; todos los fines de semana hay un partido del año.
31-05-2018:
**El asunto -importante para el espectador libre- no era un partido con muchos goles sino ver si ambos equipos arriesgarían en pos de ofrecer -por fin, después de tantos años- un gran partido desquiciado.



Antes del encuentro, numerito musical bailarín en el Olímpico de Kiev, con *Dua Lipa; mushooo C.V. para tan poco.
30-05-2018: 
*desde que la vi por primera vez, en un video que pasaban en Kiss FM, quedé prendaó por sus cejas, olas irredentas rompiendo en mi retina. Veo que ya las ha silueteado.



¿Y qué pasó? El haber.
7-06-2018:
Los problemas que hay entre el "a ver" y el "haber"; habría que organizar un simposio con sabios y sabias. Yo siempre he sido más del haber y en esta final, al principio, hubo mucho "a ver" en cuanto a ilusión y esperanza que pasó con los minutos a un "haber" de aburrimiento y decaimiento.



Para borrar de la memoria la primera parte, salvables los quince primeros minutos, con un Liverpool adelantado y violentamente encarado, radical presión que ya dejaba entrever que si no lograban meter algun gol, lo iban a pagar.
Y así fue.
7-06-2018:
Es muy complicado mantener durante 90 minutos una alta presión, a pesar de que los futbolistas de hoy tienen más de atletas que de artistas. 
En algún momento inconcreto llega el bajonazo físico.
Todavía recuerdo a aquellos tipos que carreteaban cigarrillos antes de los partidos o pasaban la víspera de partidos -en Mundiales o Eurocopas- encerrados en sus habitaciones con sus esposas, novias o pilinguis.



Hubo Karius, el rubio cancerbero alemán del Liverpool, rememorando a aquellos míticos comediantes sobre la linea de meta de la Premier, antes de ser Premier.
Porteros de gambas con anchoa de las Islas.
Mal día, chaval.
Desearía no haberme despertado.

Hubo Ramos, aunque en esta ocasión, sin influir en el resultado, ¿o sí? -qui le sait, who knows-.
Era el minuto treinta de la primera, el once inglés había bajado el pistón y se narró el contratiempo evitable del egipcio Salah, el jugador con más clase de los rojos.
No fue tampoco una acción cualquiera.
Sergio Ramos -el mejor defensacentraldelmundo y unpeloteadorimpresionante, Lama dixit- y en una zona del campo y una jugada intrascendentes, agarró del brazo a Salah, sin soltar lo tiró a la hierba y una vez ahí, cayó con todo el peso de su cuerpo sobre el mismo.
El capitán blanco birló la final al mirlo de Egipto.
El hombro jodido y adiós a la final y al Mundial de Rusia.
Idéntica situación, aunque esta involuntaria, que la de Carvajal, lateral derecho madridista, al que en un gesto de tacón ininteligible, le diño un tirón en la parte anterior del muslo; duda para la cita mundialista.

Y casi al final, hubo Gareth -*el potro de Gales- todo madera e introversión, que salió en la segunda mitad y metió uno de los mejores goles -el 2 a 1 además- en cuanto a elasticidad y golpeo de la época moderna del fútbol; eso si, de un rango menor al de Zidane en la final de Glasgow contra el Leverkusen, en 2002.
El del francés es una enciclopedia del remate, perfecto gesto técnico en parado, mientras que el de Bale posee un cincuenta por ciento de cirquedusoleil, saltimbanquis y derivados.
Además, Bale zurró otro más con la complicidad del chaval teutónico: inexplicable la tara de los actuales porteros, sin querer saber nada sobre blocar el balón.
31-05-2018:
* del correcto artículo de Jabois -otra puta jota: James, Joyce, Jabois- en el País, solo lamentar una incorrección, seguramente por desconocimiento técnico sobre lo que se escribe; me refiero a ese "como un purasangre", refiriéndose a Bale. 
¿Qué tipo de purasangre, Manuel?¿un purasangre arabe?¿un purasangre español?...supongo que intencionarías escribir sobre el PSI -pura sangre inglés- el atleta más cualificado dentro de la raza equina. Si es así, el término adecuado es potro porque Gareth reúne todas las características de un potro -caballo purasangre ingles de dos años-, a saber: explosión, inmadurez y velocidad. 

7-06-2018:
Zidane deja el Madrid, lo anunció la semana pasada o la anterior; pasa de la pasta, del club, del presidente, de los aficionados,... pasa de todo. 
Se huele algo, chungo, muy chungo; nota que algo se pudre y no quiere pasar por eso. 
Se va con la familia, lo deja en los más alto y anticipa lo que creo que puede venir: entrenadores con contratos de un par de años con objetivos claros, una Liga y una Champions y quizás una Copa del Rey y finiquitamos el contrato. Según objetivos.
El todo poderoso y quizás ser celestial, Florentino Pérez, se queda profundamente tocado con la decisión del francés porque resulta que ahora, en este momento de gloria, nadie quiere coger al Real Madrid.
Vértigo. 
Zinedine Zidane: el cobarde inteligente.



De la segunda, el Liverpool ya en depresión física y el Real, en su particular modo lento-rápido-lento-pausado-acelerado.
Ganar.
Es lo único que tiene este equipo...



Falta remate de crónica.
Y el fin...
Intentarlo de nuevo mañana,...

El partido más loco del año VI.

" Dicen los periodistas, los periodistas deportivos y la peña que ha ido a Kiev, que este año la Uefa ha elegido para disputar la final la peor sede posible.
La gente siempre habla mucho.
Se quejan por la pasta, que si es muy caro el viaje, que si suben diez veces los precios de los hoteles, etc...
A vista de helicóptero y con cámara en moto, me parece de una decadencia fascinante la capital de Ucrania.
Y disponer de un estadio olímpico en pleno centro de la misma, es algo al alcance de muy pocos.
Desde el minuto tres al diecisiete, el resto del vídeo sobra.
Ya veréis el año que viene en el Metropolitano de Madrid.
Os vais a enterar de lo que es un páramo.
Lo mismo".
D.O., cartógrafo.

El partido más loco del año V.

" La verdadera historia de este fin de semana no empieza el veintiséis de mayo con la final de fútbol de la Champions en Kiev; lo del sábado ya está más que visto, la historia de verdad comenzó y acabó el viernes veinticinco con la etapa diecinueve del Giro de Italia y el asmático Froome.
Cuántas comidas en soledad, mi chupito de hierbas y Arribas y sus crónicas.
Qué tiempos de ciclismo, del de verdad y del otro".
J.S., acurrucado, tomando una paella de arroz brillante.

El partido más loco del año IV.

" No veáis la final; esta gafada.
Casi todos los periodistas, periodistas deportivos y gente en general, dicen que va a ser un partido de muchos goles.
Empate a cero y gracias.
También se ha convertido en trending valorativo eso de "tiene que ganar un equipo español".
A mí, que los patriotismo no me han dado nunca suerte, me parece que hoy, los verdaderos patriotas españoles están por Cataluña, a punto de darse de hostias con los supremacistas.
No pongo los enlaces a las fuentes porque no hay espacio, tendría que crear -para ubicarlos- una entrada de la longitud de la densa Biblia .
Además os podéis fiar de lo escrito, yo no miento, me lo prohíbe mi trabajo".
T.O., psicólogo del deporte.

El partido más loco del año III.

" Dice Asensio, el joven jugador del Real Madrid, que siempre tiene presente una frase que su padre le inculcó desde muy pequeñito: hay que tener los pies en el suelo.
Lógicamente, diría un físico; casi siempre tenemos los pies en el suelo.
La mensajería instantánea está creando muchos perfiles con sentencias de este tipo. Mala literatura.

A mí el viejo me decía pocas cosas respecto al fútbol cuando era un enano.
Iba a todos los partidos cuando jugaba en un equipo muy bueno pero sin ser de los grandes - mas que nada por la complicidad que se creaba entre los padres y madres de los chavales- y cuando me fui a jugar a un equipo grande, no volvió a ver un partido.
Nunca quise saber la razón.

Poco van a tener los jugadores del Liverpool los pies en el suelo, al menos hasta que les aguante el vuelo".
J.S., ambidiestro.

El partido más loco del año II.

" Hay un noventa y cinco por ciento de opciones de que el Madrid gane la Champions; ese solitario cinco por ciento siempre ha estado ahí".
J.K., masajista alemán.

El partido más loco del año I.

" Si el Madrid quiere ser campeón de Europa otra vez más, tiene que luchar ideológicamente contra la anarquía que se le va a proponer.
Y eso es difícil de rechazar cuando uno también va de anarquista".
J.V., el sobrino lejano de Jorge Valdano.

Ya sólo el espectáculo.

" De los tres homenajeados al final de esta Liga 2017-2018 por sus bien pagadas patada a un balón, hay dos que no me cuadran: Iniesta y Torres.
La única que se corresponde fielmente con el significado de este tipo de celebraciones es la de Prieto, jugador de la Real Sociedad de San Sebastián, donde ha desarrollado toda su carrera profesional como jugador y el motivo es que cuelga las botas para siempre.
Los otros dos, ni se retiran, ni cuelgan las botas; se van a ligas de nivel ínfimo para cobrar sueldos millonarios y así llenar todavía más el saco hasta su definitiva despedida.
Dicen los comentaristas deportivos que es una bendición que este tipo de jolgorios hayan llegado por fin a nuestra Liga y que ya era hora de que a nuestros gladiadores se les diera el último adiós como merecen.
Todavía me pregunto qué es lo que tengo que agradecerles".
G.L., inspector del archivo estadístico del fútbol.

1 de mayo y sin currar.

" Partido de vuelta se las semifinales de la Champions entre el Real Madrid y el el Bayern, estadio Santiago Bernabeu. En la ida, uno a dos para los de Zidane.
El equipo blanco no requiere -a estas alturas de la historia del fútbol- hacer llamamientos absurdos a sus aficionados para que calienten el asfalto en atardeceres de resultados apretados.
El Real Madrid vuela solo en Europa; ha conseguido convertirse en un ente abstracto tremendamente peligroso incluso para sus propios intereses.
No necesita nada ni a nadie.
En el partido de ayer -da igual que fueran unas semifinales- salió sin lateral derecho -Vazquez no lo es- y con el centrocampista de más clase -Modric- desgastándose en constantes ayudas en esa banda.
Ademas, decidió convertir el vasto espacio que discurre entre las lineas de ambas áreas grandes en una inmensa piscina de invierno, vacía, seca, con apenas alguna hoja podrida.
Y así fue.
La historia del partido no iba con ellos.
Los alemanes no paraban de ocupar territorio madridista sin resistencia alguna; sobre todo por la derecha pero también por el centro.
Y después de tanto disparate, empate a dos y a otra nueva final, la tercera consecutiva, esta vez en Kiev.
No cabe la menor duda de que las leyendas blancas desaparecidas sonreirán desde algún lejano sitio sobre un césped verde.
Si finalmente el rival es el Liverpool, aquello puede ser una enorme orgía".
U.O., precarista.

El derby II (así sí).

" Pues les metimos tres a uno y ya está.
No entiendo el enfado de mis compatriotas guipuzcoanos en el tema Martinez, el central que abandonó el equipo blanquiazul en el mercado de invierno para irse por dinero con los aranistas rojiblancos .
Iñigo Martinez es natural de Ondarroa, población de Vizcaya y comenzó jugando en el equipo del pueblo; lo curioso es que Ondarroa, a pesar de ser geográficamente territorio vizcaíno, a nivel deportivo está inscrito en la Federación Guipuzcoana de Fútbol y juega competiciones con el resto de clubes guipuzcoanos; de ahí que la Real Sociedad lo siguiera y fichara para el cadete donostiarra.
Estoy seguro de que Martinez -discreto central y con un halo raro en su anatomía facial- ha sido hincha del Bilbao desde muy pequeñito, vamos, de toda la vida; por eso creo que no hay sitio para el escándalo, ni los pitos e insultos; amigos, la cabra tira siempre para el monte.
Quizás el defecto esté en el filtro elegido por los ojeadores a la hora de fichar chavales para la cantera.
Mucho peor fue lo de Alkiza y no pasó nada.
¿ Hipocresía?"
J.S, antiguo defensa ambidiestro.

El derby (o así).

" Fijaos si tiene cosas deplorables el fútbol, casi todas.
Pues a mí, el fútbol me apartó del nacionalismo; cuando empecé a conocer en profundidad la historia y el pensamiento de los aranistas de Bilbao, me dije: no puedo pensar como estos patanes.
Y muy joven, me puse a buscar lo contrario de lo que son ellos, lo que tampoco significa que me haya ido bien, mas bien todo lo contrario.
Pero es algo.
Cuánto más lejos de allí mejor.
Y tenía un equipo, la Real.
Y descubrí que en mi tierra de nacimiento había muchos terroristas".
J.S.M., año 1970, Guipuzcoa.

Munich, Baviera, lo insulso.

" Al no tener televisión de pago, no pude ver el partido de ida de las semifinales de la Champions entre el Bayern y el Real Madrid; ésta es la norma cuando tu vida queda arrasada por el fenómeno natural conocido como prolongación infinita de la crisis.
De esta manera y mientras preparaba algo de pavo barato- hay algo inquietante en las chuletitas de pavo- escuchaba la narración del partido por la radio, como en tiempos de niñez.
He aquí algunos apuntes, nada extensos porque deducido de lo que escuché, el partido no fue bueno.
- Decían varios comentaristas que menuda rosca que le había metido en el centro; si es que es muy bueno.
Todo ello referido al colombiano James; para mí, al fútbol de James le pasa lo mismo que a su expresión oral; ojo, conocí a un fumigador tartamudo que era todo un ingenio. Me sobresalta la idea de cuál tiene que ser la rosca que le meta un jugador a una pelota después de entrenar varias horas diarias haciendo roscas durante sus últimos veinte años de existencia.
- Otros se lamentaban y clamaban justicia al implorar que éste tiene que jugar siempre; extraordinario, qué clase y calidad.
Todo ello referido al español Asensio, veintidós años y ya nombrado mejor centrocampista del mundo en un lustro. Pobre Marco, ya te han marcado.
Por cierto, el Madrid ganó uno a dos y se resolverá en el Bernabeu".
T.O., otro antiguo utillero.

Lo viejo, viejo.

" Lo que se vio ayer, día veinticuatro de abril del dos mil dieciocho sobre el museo campo de Anfield en Liverpool y con una fina lluvia del norte presente, durante el partido de ida de semifinales de la Champions, remite a una forma de entender el deporte rey anterior al fútbol de ahora; así, quien quiera saber cómo se lo montaban antes, no tiene mas que ver los primeros setenta minutos de los diablos rojos.
Por supuesto que no es fútbol total, ni falta que hace".
R.O, historiador.