Colocado y aldrichiano.

Te estraño*.

Invariablemente –como dicen que dejó dicho el sabio- todo son inicios de problemas y casi ninguna la satisfactoria solución así sea desde el principio de los tiempos. Pero. Acostumbrados a levantarse y blablabla... se mantiene una inadmisible y estudiada solución pura ruina personal.

Esto, de tapadillo, también lo dejó concluso el sabio.

* Unión poética del estaño y el extraño.

Ya ganaron hace mucho.

Lo peor del gilipuertas* no es que sea gilipollas** -que también- cuando ese mismo gilipuertas osa*** mearse en tu puta cara de no gilipollas.

Esto y lo anterior, lo de la sociedad, que podría sonar muy vulgar, viene a ser el montaje en corte de travelins**** laterales y frontales del duelo entre dos pistoleros en la habitual decisión del director al proponer que el último plano sea siempre para el pistolero común*****; justo antes de desenfundar, disparar y ganar.

Un di end de calado.

*adj. y n. inf., euf. Gilipollas.

**adj. y n. vulg, Tonto, estúpido. Se aplica como insulto a la persona que enfada o molesta con lo que hace o dice.

***de osar tr. culto o solemne. Atreverse. Se emplea generalmente con sentido reprobatorio significando que en el atrevimiento hay descaro o desconsideración: “Si osa insultarte, tendrá que vérselas conmigo”. 

****Desplazamiento en movimiento de la cámara cinematográfica.

*****y que no suele estar muy alejado del gilipollas.

1-E. Repetición.

" Otro año y ni más ni menos justo al comenzar el afteruvas, ya de madrugá sentado y dormido en el sofá hundiente y el vaso lleno de cava barato catalán pestilente, en una mano hipnotizada armoniosa en la gravedad hasta que se gira para el líquido cae en la entrepierna textil del pantalón de pana oliva excelente abertura sinfónica de primero de año, a día de hoy la única forma que tengo de mojarme".
E.O., dramaturgo chungo.

Del 22-Ag. Carta de un padre ausente.

"Esto no va de nostalgia, ni de emociones. Con el paso del tiempo y la cercanía de la decadencia, todo se aparta a un lado.

Tú te fuiste y yo te dejé ir, no pensé en otra cosa.

Los contratos escritos están para no tenerlos en cuenta y ya hay demasiada mierda en la conducta de los adultos.

Me queda el momento en el que aprendimos a restar con llevadas.

Duras jornadas de intensa bronca.

Siempre se resta, ¿verdad, hija?

Ahora te caen los diez y supongo que se inicia un camino de grandes preguntas, al menos para ti.

Disfruta que son dos días.

Te quiero.

Al final, como casi siempre, ha quedado un poco largo y cursi".

J.S., desaparecido y cansado, viejo.

Una mansión en las afueras.

" Ignominiosos Pablo e Irene; de ahora en adelante, como los grandes buques empresariales, P&I, sociedad limitada.
No quiero ponerme profundo ni melancólico aunque en mi caso -y por motivos existenciales- cualquier pasado fue mejor.
Me gustaría presentaros a mi abuelo -para que pudiera votar en vuestras encuestillas de mierda- pero no puedo.
Está muerto, vino una leucemia sin educación y se lo llevo por delante en meses.
Toda su puta vida de ferroviario en Irún. El era castellano, burgalés pero le surgió la posibilidad de ocupar un puesto en la ciudad fronteriza.
No se quejaba, después de una guerra y una posguerra, aquello era casi ser un funcionario.
Hablaba poco y mal o eso decía la familia; a mi me parece que tenia mucho ingenio con los tacos y la palabrotas, eran muy sinceros y oportunos.
No recuerdo haber escuchado en su casa de alquiler -donde vivió toda la vida con mi abuela, su mujer-  casi nada de política; no se significaba pero todo dios sabía que le iban los sociatas, los de antes, con los de ahora no sé qué haría.
Junto a la modesta casa -sin ducha- unos amigos le cedieron un terreno pequeño y labró una modesta huerta.
Cultivaba de todo: lechugas, tomates, judías, patatas, berzas, acelgas, perejil, fresas, coliflores, pimientos, calabazas..era un puto genio: alternaba los cultivos según la temporada y cuidaba la tierra, a pesar de que no era suya.
Una vez jubilado, se levantaba a las siete de la mañana y salía a la huerta, regresaba para comer, descansaba un rato y de vuelta a la huerta hasta las ocho o así, a no ser que pusieran en televisión alguna corrida de toros.
Los años de vejez los pasó jodido, le operaron de la cadera y le dolía todo el puto cuerpo.
No sé muy bien el motivo -esas cosas no se hablaban mucho- pero tenia una cicatriz que nacía en la parte baja del estomago y moría a la altura del cuello.
Vosotros habéis pasado de ver el cielo raso de Madrid en aquellas concentraciones del 15-M -ocupando la Puerta del Sol, acampados en tiendas o al aire- a mirar el techo de una mansión pija valorada en seiscientos y pico mil euros.
Exceptuando a los currelas y desesperados que quisieron ver un borrosa luz de mejora en sus vidas con aquel movimiento propagandístico, si paseabas por la zona durante esos días, lo que se observaba era una orgía de tarjetas de crédito de todas las nacionalidades.
A mí lo que hagáis con vuestra vida de nuevos ricos me la trae al pairo.
Sois unos jodidos cursis, tú, que no tienes media torta y la A de tu novia, que es un puto disco rallado.
Como diría Leandro, mi abuelo, me caguen la leche que mamasteis".
J.S., picapedrero.

Uno de mayo, la pala en la zanja.

" A mí el trabajo -mejor dicho la falta de él- todavía no me ha matado aunque dudo bastante que no consiga su propósito tarde o temprano; el trabajo es la fuerza abstracta más importante en la vida: da felicidad y tristeza, riqueza o pobreza, amor o desamor, salud o enfermedad, amistad o soledad, tiempo libre...
La fiesta debería ser la del trabajo y no de los trabajadores; los asalariados del trabajo ya no existen.
Me retiraré a mis aposentos para rezar y pedir la rápida llegada de los replicantes, máquinas y robots".
G.L., castigado.

De compras digitales y el alma.

" Y me levanto y lo primero -incluso antes de desayunarme la página porno con tostada incluida- es abrir el fasbuc e insertar un nuevo mensaje: ocho y media, miro al cielo y luce el sol. Te K amor y somos libres".
Y.O., adolescente tardío.

Echado a perder.

¿ Qué es lo que vi?
Menudo horror.
Media vida tirada.
A.A., óptico.

Transcendental.

" Cuento breve:
He tomado una decisión..."
P.E., sexólogo.

Catorce de julio del dos mil dieciséis.

"El mundo es un puto estercolero creado deforme desde el principio.
Bien sea aceptando la teoría científica según la cual la madre naturaleza originó un estallido del que se aprovechó la especie humana -buscando ya privilegios- lo que me llevaría a cuestionar seriamente la fiabilidad de la madre naturaleza -y por lo tanto, mis conclusiones basadas en esta primera hipótesis resultan vanas: no se puede cuestionar un fenómeno natural, es así porque es así-;
O bien sea asumiendo los principios de un Creador supremo, que a su imagen y semejanza, da vida al hombre. En este caso, asevero que desde el nacimiento algo se pudría.
Quizás, últimamente, uno bucee más en esta última teología -es lo que tiene la miseria económica, te agarras a un clavo ardiendo- que nace de una intencionada fabricación en serie con defectos de forma y fondo para así delimitar la maldad absoluta de nuestra condición y estudiar las probabilidades de lucha contra ésta y la esperanza de cambio. Si así fuera, el Creador absoluto no ha fracasado, tan solo ha jugado con fuego: por poner toda la irresponsabilidad en la mente y cuerpo de un SER -¿eh, Heidegger?- con ansias de aprender para crecer, para tener, osease, con don de matar.
Supongo que ayer en el paseo marítimo de Niza -azul y abierta ciudad- algunos hombres buenos paseaban. También había uno tarado, que aprendió muy mal y al que no se sabe si le quedaba algo; decidió que la vida de los hombres buenos, normales y malos tenía que acabar. Un hijo de puta que dictó esa sentencia radical.
Olvídate de explicaciones y razonamientos de raíz religiosa o económica, de razas o clases, la respuesta hay que estudiarla en esas dos hipótesis expuestas inicialmente.
Ya únicamente me resta esconderme debajo de la cama y esperar. No tengo nada que perder. La suerte está echada.
¡Qué Dios nos pille confesaos! Esto ya no se dice ahora".
J.S.B., exiliado voluntario.

De camino a una solución argumentada.

" El moscatel se seca. Por si queréis saberlo".
V.V., el de las viñas.

Postrao.

" Dicen los que dicen que me conocen que soy un tipo con escasa iniciativa...¡Qué sabrá la gente! Será por falta de iniciativa".
J.S., ermitaño.

Consecuencias físicas.

"Desde el Parque del Retiro -por la salida de la Cuesta de Moyano- hasta el barrio de Lucero, a media tarde y con este calor instalado como si ya fuera agosto, sin descansos y a buen ritmo. Y esto pasó".
M.S., caminante, no se hace camino al andar.

Golpes de estómago.

"Incluso antes de haber arrancado, ya empiezas a servir para los gusanos".
Billy Tully, cuenta conmigo.

"Un Huston hacia abajo".
J.L., macarra.

Inestabilidad.

"Quizás haya sido un tanto exigente... o severo. Las circunstancias lo requieren".
J.S.B., el ogro.

¿De qué sirven las ideas?.

"Me desvelé en mitad de una tormenta de ideas -o brainstorm-... el tema es que no recuerdo naa...".
J.J.M., revelador fotográfico.

Del espíritu y las ostias.

"Pasé ocho años de excelente formación en los jesuitas para esto. El argentino enviado por Dios, alentando cual barra brava, para repeler a base de bofetadas el insulto de alguien.
Ya nos olíamos algo rancio y amarillento, cuando en sexto de EGB, pillamos al confesor del colegio -cabeza buque era su apodo- desprendiéndose speédicamente de un importante número de revistas pornográficas ante nuestra infantil vigilancia.
Mi madre, cinco minutos antes de hacer el pase de revista de la primera comunión, me preguntó si estaba seguro de lo que hacía y si creía en Dios. Creo que le respondí con un relativo supongo.
Todos los domingos íbamos los amigos a misa de once, pricipalmente para ver a las chavalas del barrio entre sermón e intercambio de manos; o entre ostia y ostia, siempre presentes. Nos colocábamos atrás del todo, de pie y contra la pared. El campo de visión era más amplio. Incluso alguna de aquellas futuras mujeres tenía nombre de virgen; todavía me acuerdo de Lourdes.
Ahora, desposeído de casi todo, charlo con Él algunas noches; en el cuarto de baño; debe ser que el Señor siempre está disponible cuando uno se purifica".
J.S.B., antiguo creyente, ahora pasante.

"En tiempo de desolación nunca hacer mudanza".
"La renuncia de la voluntad propia vale más que resucitar a los muertos".
"¡Señor, soy un niño! ¿A dónde me lleváis?".
"El señor no os manda que hagáis cosas en detrimento de vuestra persona, antes quiere que en gozo de él, viváis dando las cosas necesarias al cuerpo".
San Ignacio de Loyola, guipuzcoano.

    

Algo nuevo aunque visto y sobado.

"En los primeros días de un nuevo año, puedo anunciar el renacer de un nuevo hombre -yo-, fruto de la desazón y la mala suerte y cuyo único fin es la supervivencia de los demás sin importar un comino la suya. Estamos ante una actitud moral frente a una sociedad podrida y descompuesta -diríase diarreica-".
T.Y., canaricultor.

Al final.

"Bueno, aplicaría al final de año lo que ya se sabe en la profesión; salir es fácil, entrar ya es más complicado".
P.U., taladrador.





"Los vivos se quejan porque su vida no les trata bien y dicen que es una puta mierda; los muertos porque quieren estar vivos y saben que su vida será una jodida mierda".
F.J., de la escuela de Frankfurt.

¿Dónde y por qué?

"Andaba liando la manta y viendo caer las hojas desde el balconcillo de mi piso de alquiler -eh, burguesito- y vino como un rayo una pregunta de estirpe agrónoma.
¿Será Valencia también la tierra de las mandarinas?".
J.S., drogadissto.

 

Pobre pero no enfermo.

"¿Te has dado cuenta de que los pobres no caen enfermos? Hombre, se van a morir igual que los ricos porque pueden tener cáncer, cirrosis o incluso tirarse por el puente. Pero esos resfriados, diarreas o roturas. Casi ninguno; se libran. Por eso he decidido ser pobre. No quiero estar nunca enfermo".
P.P., antiguo catedrático en Sociología.