XIV. Del oficio. Según un escritor cualquiera pegado a un puro.
Sobre el suelo de la esquina de la pequeña habitación se apoyaba una mesa o escritorio y una máquina de matar ilusiones. La habitación daba a una ventana antigua y gris. La luz y el frío se la pelaban por entrar en la intimidad del que oficiaba. Sobre el folio, una cerilla, un paquete de tabaco y una palabra. Mierda.
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