"Para aquellas generaciones que hace veinte o treinta años ilustraban sus dieciúltimos o veintipocos, Charles Bukowski era una escritor sin llegar a ser un escritor. Había que leerlo porque era fácil, bebía mucho y el folleteo se corría por casi todas sus páginas. Las pajas, la lefa y los coños estaban garantizados. Títulos como la máquina de follar o mujeres o cartero o más. Era de puta madre pero siempre sin olvidarse de:
"no es uno de los grandes" o
"no será un clásico" o
"para divertirse y pasar el rato" o
"escritura básica para momentos rápidos".
El personal crecía para abrazar la rutina y abandonaba esos libros; bien para dar un salto de mierda hacia metas más meritorias desde el punto de vista intelectual, o bien para dejar de leer para siempre. Y si ya el elemento en cuestión tenía una formación universitaria se manifestaba, en muchos casos, la necesidad de desprestigiarlo por la vía rápida. Zum. Bukowski es para analfabetos sin inquietud metafísica.
Puede que todo lo anterior sea cierto o una bobada. El caso es que recuperar a Charles y sus melopeas cuando pasas la cuarentena es cosa de niños. Y dedicarle un ciclo es ya un síntoma de desorientación absoluta. Quizá no se le lea porque los polvos locos escasean cuando el mástil cae y cae o porque ya no se bebe como antes o porque las modas ahora van por otras cloacas más perfumadas; pero escuchar y verle narrar historias, emitir opiniones y dibujar situaciones da demasiadas pistas de lo que te puede escupir esta puta vida.
Y para los inquietos, una información inquietante: Bernard Pivot lo invitó al programa televisivo y literario más importante de aquellos años, Apostrophes. El cabrón de Bukowski se lo pasó muy bien. Pivot no tanto".
F.E.G. ha trabajado como crítico literario en los principales suplementos culturales y ha escrito cinco novelas, trece libros de relatos y ocho poemarios. Actualmente está sin trabajo. Quizá por eso se acuerde ahora de Bukowski. Menudo puto cagón.
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