" Andan indignados los poetas, escritores, filósofos, tertulianos y juntaletras porque los extravagantes rubios del norte -los Abbaianos- han homenajeado al mensajero sin mensaje concediéndole el premio grande.
Andan los otros exultantes de pose y moderneo.
A los primeros les molesta que en la declaración crítica de la Academia sueca se mencione el aliento poético del de Minnesota. Y dicen que no es un poeta. Acaso un compositor o cantautor.
A los segundos solo les importa que se lo hayan dado.
Conocer al completo la labor compositiva de Dylan es una tarea mesiánica. No sé cuál es la base sobre la que sustentan dichas categorizaciones.
En lo que ambos no han reparado es en la vigencia narrativa de las canciones del norteamericano. Relatos cortos y largos acerca de lo que siempre ha interesado al lector: el viaje del principio al final.
Además, y en definitiva, ¿no habíamos quedado en que los premios no valen para nada?".
W.W., barrendero.
Caminas por la habitación con tu lápiz en la mano; ves a alguien desnudo y te preguntas quién es ese hombre. Piensas intensamente pero no lo entiendes. Es justamente lo qué dirás cuando llegues a casa. Porque algo está ocurriendo aquí y no tienes ni idea de lo que es, ¿verdad, Mister Jones?
Ballad of a thin man.
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