1-O: 24 horas (homenaje a *Jack Bauer).

* Superheroe de ficción americano que durante larguísimas temporadas hizo lo que le dio la gana: salvar a los buenos de los malos, pegar tiros, salvar al mundo, lanzar misiles, ligar con las ayudantes de la poli, velar por una hija de su ex pareja y saltar, correr y volar. Un hombre total y con conciencia.  



"Domingo, uno de octubre del dos mil diecisiete, los nacionalistas catalanes quieren algo. El resto del país no sabe qué es".

S.S., pensador.

"Para un guipuzcoano del setenta emigrado a la capital, este eco suena muy pasaoooo... la gran burguesía juega a la chapas".

J.S, en el paro.

"Gabino, comentarista en Radio Marca del Real Betis Balompié, es lo más cercano al Schopenhauer deportivo; un bailaor de las palabras: "yo aunque soy sevillano, soy de todas partes", "las cosas se hacen como se deben hacer", "en los chavales falta algo de formación", dixit...Dubois, perdón, Jabois, al loro que te quitan la columna".

J.S, sigo en el paro.

"Cada vez tienen menos cerveza las lítronas; cien centilitros ya no son cien centilitros...¿sabotaje?".

J.S., alcoholic work in progress. 

"Una y treinta, doce y treinta en Canarias,..."

Locutor de radio.

"Para un moscatel guipuzcoano del setenta que un partido de la Real en casa vaya empate a tres es un absoluto disparate, sólo apto para masocas acomodados.
*De cuando hablo, en casa se quedaba seis a cero o siete a una".  

* así se hablaba el castellano en mis años chicos en la costa de Guipuzcoa más cercana a Francia. 

J.S, ayer fue mi último día antes del paro.

"Primero de octubre, día de ese referéndum..."

Locutor de radio.

"Ya los chillidos son una ofensa al existencialismo".
W.W., afinador de violines.
atención, paso a vídeo de altercado,

"Los mozos de escuadra tienen la culpa de que no se suspenda el partido de fútbol en el Nou Camp ¡Putos inútiles, no saben hacer bien su trabajo!".

J.S., parao.

" Puta mierda, minuto ochenta y dos de partido y gol del Betis; 3-4... me remito a lo dicho, tres aforismos arriba".

J.S., frustra y parao.

"Puta mierda, minuto cuarenta y uno de la segunda parte y gol de la Real, 4-4...¿espectáculo?"

J.S, speedico.

"El mejor partido de lo que llevamos de temporada, dice el narrador del partido...ostiaaa, y es un cuatro a cuatro; cómo lo pille..."

I.K., defensa y ex jugador de la Real.

"Final, empate a cuatro, un punto y en retroceso...es una pena dice Badallo; ya lo creo, Badallo, es algo más que una honda pena".

J.S, ex futbolista.







"Idiazabal, queso de intenso precio y de olor blanco roto; Idiazabal, queso de las tetas de las ovejas de barro y verde brillante, tú eres mi tierra y mi sentimiento. Gracias *ama".
*ama, madre en vasco.
J.S., critico gastronómico.

"Me piro a *Chantilly".
*El hipódromo de Chantilly sustituye al de Longchamp mientras éste se remodela. De ahí que el Arco del Triunfo se dispute en el primero.
J.S., volando.

"En Chantilly el cielo está nublado, plomizo; todo muy francés; Godolphin -el Bartomeu del turf - con su caballo Wild Illusion- gana los 171.420 euros del Marcel Boussac, el Criterium de potras sobre 1.600 metros. O`Brien -el Florentino del turf- y su jinete titular, Moore, la han cagado".
F.S., analista del turf si volviera a los veinte años.

"Este ritmo es muy difícil de seguir..."
E.E., reportero español.

"La verborrea institucional e intelectual de Zoido -ministro de Interior español- es de juzgado de guardia. Don Carlos Herrera -su interlocutor- es un xvideos versión retro. Qué jerez por voz; parece que la ha amplificado el jefe de Shellac, Steve Albini; dicen por ahí que es el que mejor graba el sonido en estudio de las baterías, ¿a que sí, Paco Loco?".
T.S., productor.

"Zoido ha cascado, el solito, una *omilía pública en la Cope de cuarenta minutos. Casi acaba con el Amén. Mientras, Herrera carraspeaba. Herrera es nuestra aceituna Bond".
* ¿el alzheimer?.
J.S, según me comunican, sigo en el paro.

"O´Brien -el ovejero y el Florentino del turf- es otro genio. Es incomprensible que en un día tan gris encontremos *briznas de genialidad en otros ámbitos. La vida es más grande de lo que nosotros podamos abarcar; ese es su único sentido.
Happily -en castellano sería algo así como superchachi, superguay- la única yegua que corría el Lagardere y entrenada por O´Brien se lleva 199.990 euros para Irlanda.
* poesia eres tú.

F.S, analista del turf si entendiera de turf internacional.

"Ahora si que la cosa se pone seria. El Barca no quiere jugar contra Las Palmas y se sopesa la disputa del partido a puerta cerrada. Es la guerra civil. Han pillao el opio y se lo quieren fumar".
J.P.S., existencialista.

"Algo tan simple como conseguir la concordancia metafísica entre mi corrida y el periodo de tiempo que va de los minutos 16:53 (Fóllame y métemela ya) y el 17:17 (métemela ya, ¡¡ya!!). La fingidora se llama P.R.; esquivaré problemas legales. Después de la tormenta, a veces viene la calma".
L.F.C., excretor.

"Ahora mismo soy la fotocopia en blanco y negro de Leopoldo María Panero; con el cigarro y la lata de coca cola temblorosa en la mano:
¡Quién soy sino un pedo, un pedo en la calle, un excremento que a tus pies, Jesucristo, coloco!.
De Prueba de vida, autobiografía de la muerte".
J.A.P., especialista en aires.

"A mi lo de Enable, que acaba de ganar el Arco del Triunfo, la prueba  más importante para caballos y yeguas de tres años en adelante del turf universal me huele chungo, de un feminismo trasnochado; husmea a esa carrera desesperada hacia la búsqueda de los mitos, como ya pasó con Treve. También creo que todo ha sido una cuestión de descargo de kilos. Y el puto Dettori. Ayyy, Frankie, cuando lo cuentes todo...".

"A Paco González -posiblemente el director de programas deportivos mejor pagado de la radio de este país- se le ha sublevado la legión catalana de narradores y comentaristas. Le han montado su propio referéndum y él -como buen cagón- se ha manchado de mierda. Todo en la Cope.
A mí, la que me interesa de verdad es E.C., a pie de campo, auténtica antropóloga: "impresiona el silencio del estadio vacio cuando saca el portero Chichi Sola"...
P.C., analista.

"Anoto que me va a visitar el bajonazo...".
J.S., pufffffffff.

"Por recoger la ropa del tenderete exterior casi me pierdo el Opera.
Momento de quietud... ¿te gustan las porras?".
Una mosca.

Leo, LEo, LEO, gol; regatea a Chichi Sola y gol".
Locutor de radio.

"Mi admirada E.C dice que llevaba "dos partidos sin mojar"...esta chica no tiene remedio; así no se puede ser un intelectual".
J.S., semiótico.

"Ha llamado la *ama, inquieta y preocupada por su hijo. Tranquila, vieja, ya no hay nada que hacer. Todo se acaba".
*ama, madre en vasco.
J.S., hijo.

"A la espera de las primeras palabras del mejor monologuista de este país. A ver si lo pillo".
B.D., soplando al viento.

"He salido al chino a por dos litronas más -únicamente para aplicar el método científico sobre los centilitros- y le he preguntado al chino sobre lo que pensaba de la cosa esta de Cataluña y me ha contestado dol celvezas frías son tles euros; las ha introducido en una bolsa plástica de color azul turquesa o verde fondo de mar mediterráneo, he pagado y me he pirado...¿Cuándo llegará la paz, Santa Teresa?".
J.S., cristiano de noche.

"Al meollo o al loro..."
O.I., director de sonido.

"Habla el bombero, el jesucristo escuchumizado con verbo trabado y sustantivo agramatical o amoral, un pinkfloydtrilero y macho alfa de ellas:

Pablo, "la estética es la ética del futuro". Anota, Pablo, anota; así se estructura un discurso fascista.
Tú, ni el mejor de los casos: escupes por tu boca palabros como forzamiento...


Y después, el reggeton memo de un central que ni es central ni centralista, ni defiende ni ataca, que ni Ecuador ni Bolivia, sino Colombia,...llora y se contiene...¿un central llorando?
R.K., biógrafo de Lenin y Stalin..

"La traca final".
Encargada de la clausura: pirotecnia de Don Vicente Caballér. De Castellón.

Reportaje sin editar, en bruto, elaborado durante las horas del día uno de octubre del dos mil diecisiete en un portátil Toshiba Satellite de aproximadamente quince años y con sistema operativo XP, el defenestrado..
" De la catarsis hay que sacar hasta la mierda".
W.Y. p(o)eta.

Una producción de JSMingus para el universo.