30-A. Una semana en el motor dedede las gegenenerales; el cronista tartaja...

" Al voleo, en los tiempos libres y con indudable pulsión demócrata han sido escritos los siguientes japonazos de la vida política española en la campiña de las presidenciales.
Diviértanse y sean felices".
J.S.M., millón y medio de libros vendidos en la plataforma Armazón.
 .





¡Vota, vota!

Words.

No vi el otro debate, el del imperio Atresmedia.

Estaba en la segunda cadena con Cachitos de música.

Será la edad.

En algunas de esas syntho tonadillas resuenan estribillos de feliz juventud sepultados por el reggaeton fácil de algunos políticos insaciables no buenos, aporreando mi próximo presente, es decir, un “ya no eres joven y todavía no lo demasiado viejo” a modo de base grave.

Sonó hasta la de “esta sí, ésta no, esta me gustaaaa, me la como yo”.

Me suelo fiar del Sr. Dominguez, así que hay van unas reflexiones.
Las tías.

Me molestan estéticamente algunas frutas y hortalizas aunque las consuma.

Demasiado ropaje por quitar hasta llegar a la desnudez.

Desviacionismo en el tiempo de la cocina.

Colgados invisibles.

Aparece una ka mayúscula en la mini pantalla del móvil HTC, modelo vintage.

Lleva largándome desde hace tiempo el Katxalote -quizás porque dejó de considerarlo un placer efectivo- que el sexo está sobrevalorado.

Supongo que semejante conjetura –bien aceptada entre los que no follan y los que sí- podría ser una de las razones de que ya no esté de moda Bukowski.

Mientras, en nuestras vidas, montañas de basura y mierda acechan las aceras y las casas.
Y de eso, también escribía el viejo indecente.

Y ya que estamos de charleta, pillo el turno y le comento al Katxa que, sin lugar a dudas, Charles es uno de los mejores escritores de la historia de la literatura del proletariado, ya sabes, mucho alcohol, asco al trabajo, apuestas en el hipódromo y sexo indiscriminado.

Esto, que no deja de ser una pose escrita, sin embargo, es cierto, ratificando mi idea de que las gilipolleces son el camino normal al triunfo cultural.

Y aprovecho y le comento al poderoso Katxa que le tengo que colgar porque necesito pajearme con alguna escena fingida de Paula Ramos (nota: la versión original dura treinta y siete minutos, bastante menos que el mitin de un político y en ella se manifiesta uno momento cumbre, cuando Paula "bien finge con cara de ángel" le dice al que se la está follando, que le urge algo que no necesita: métemela ya,...ya.

Y antes de cortar, añado por último.

Hay que continuar -hasta que se pueda- con el entrenamiento onanista y salvaje, única y legítima realidad sexual para algunos en cierta edad y posición social.

Dicho queda.
Mística mecánica.

El sonido existencialista más perfecto que jamás haya oído es el del motor de una centrifugadora AEG cuando has distribuido correctamente la ropa en el tambor.

Para llegar a él, primero hay que saber colocar.

Me quedo mudo.

Asimismo, el quejio más desesperado es el del láser de cedés -machacado por la vida- a la busca de su punto G en la policarbonatada galaxia plateada.

Y a raiz de lo anterior, jamás he llegado a pillar lo del desasosiego pessoniano tan en boga en su momento; no digo que no exista.

Simplemente creo que lo de las máquinas se aproxima más a la realidad.
Pruébalo.

Flexiones.

Noparticipo.

En treinta años, únicamente lo hice al cumplir la mayoría de edad, esos dieciocho que quién los pillara.

Por lo tanto, se puede decir que muestro una actitud de abstencionista vocacional y en algunas ocasiones, nulista.

Directamente no voy o garabateo la letra de alguna canción en la papeleta; en su momento, a Valenciano, aquella rubia de tinte socialista desparecida en combate, le dediqué la de I wanna be your dog de los Stooges via Uncle Tupelo; ya sabéis, aquel rollo patatero de ven, ahora quiero ser tu perro...

También suelo animar a mi hija pequeña para haga un dibujo, no sé, un marinero o una montaña; es lo que tiene la defensa a ultranza de la creación libre y espontánea.

Así, claro.
Se rumorea -por el cauce de la vida- que en líneas generales soy un irresponsable y un pasota.

Bien; tú -pedazo cabròn- no has pasado por lo mío.

Además de graves acusaciones de falta de compromiso del uno singular con su país y la democracia en general.

¡Cómo si eso importara algo!
De todas maneras, no hay que alarmarse, la masa cumple; millones de individuos harán lo que les han dicho que tienen que hacer.
No puede salir de ellos, es sentimentalmente imposible.

Después.

Visto lo visto, prefiero perder el tiempo flipando.

Supongo que estará de acuerdo conmigo hasta Sánchez Drago.
Veintinueve de abril de dos mil diecinueve.

Queridodiario:

En días post electorales como el de hoy –y en otros- me azota un fuerte aire de Leandro, mi abuelo -qué Dios lo tenga en su gloria- español, socialista y obrero.

Reconozco que acordarse del abuelo en momentos elegidos es de un cursillista de retranca pero Leandro era mi abuelo.

Si hubiera sabido del Sánchez éste...

Balconin´.

En el transcurso de lo que tarda una hora de la hora treinta y nueve de una jodida semana laboral, pregúntate qué cojones se entiende por ser progresista y si ello influye en algo de tu vida.

Salir a celebrar un triunfo electoral de pantalón y chaqueta rosa, camiseta blanca e impreso -también en rosa- el lema Yes I am a feminist. La Calvo.

Para acabar, un apunte periodístico.
Mamen Mendizabal es una ventrílocua; repite conmigo, ven-tri-lo-cua...¿jodido de pronunciar, eh?
Pone en el rotulo de televisión que Benjamín Prado es escritor.
Quién lo diría; otros, los líricos, en pugna con los políticos.