Bruma.
Los días de descanso laboral me dedico a glovear.
Y viene a
cuento.
Trabajo
para ellos desde hace ocho meses; con los del glovo, quiero decir.
Y Losantos pidiendo
regeneración.
Es una
fatalidad que con la que hay liada, a uno le pillen con semejante glovo...
Velocidad.
Hay que parar;
el país se va a la puta mierda.
Lo digo por
vosotros, españoles.
Wittgesteniana.
Me tengo
que cortar el pelo para una video entrevista a través del jangut o algo así.
Lo que pasa
es que el peluquero está de baja laboral por accidente; al menos, eso pone en
la peluquería.
Un gran
dilema a resolver.
Baserris, ven y descúbrelos.
Le comento
a un vasco que tengo cáncer y me pregunta que qué pienso hacer.
Vasco tenía
que ser, la hostia de pregunta profunda, como el valle del Urola.
Desparramar
todo lo que pueda, le respondo; ahora bien, si tú quieres -en la prorroga que
me conceda el Señor- escribo un libro de filosofía abreviada.
El vasco
pone fin a la charlita con un “se nota que llevas muchos años viviendo en
España”.
Los
bisness.
Xavier
Trias es un chocheras encantador -humo en mitad del incendio- con un patrimonio
catalanista considerable.
Qué gran
mata de pelo canoso tiene el Sr. Trias.
Jornada laboral.
No puedo
con la tercera; qué *brisa de impotencia.
* Figura
poética para querer expresar que no es un drama existencial ni una cosa ligera.
Ama.
Cada vez
que recuerdo a la ama, a quinientos y pico kilómetros de aliento y en una progresiva
cuesta abajo –a ella y a mí, me refiero- mea el riñón o el hígado.
Cuánta
vida.
Casta.
¡Vivan los
vascos y los catalanes!
Ellos
tienen el futuro.
Ambos triunfadores
en lo suyo.
Conrad.
Soy un
general Kurtz de provincias.
Ella vació el vacío.
Mi hija
pequeña ha cambiado de opinión y ya no quiere verme.
Hay que
tener un par de pelotas bien puestas para tomar una decisión así.
Con nueve
castañas.
Futuro.
Pase lo que
pase, nos divertimos en ratos de rutina existencial.
Economía.
Siempre
prefiero no tener a que se caduque.
Envejecer
mal es el mayor asesinato físico contra el ser humano.
A la
contra.
Poco
cimentada en el tiempo desde la separación física, la amistad con Katxalote es
una puta basura; aún así, pocas veces me lo he pasado tan bien con un animal
desbocado.
Ovarios.
Toda la
serie documental –del 3921 al 3931- del cubano bajo el epígrafe de Eros y
política no deja de ser un realista brochazo sobre nuestras políticas, o no.
Después de
esas entregas y cuando parecía ya agonizar, resucita con un cabarhetero homenaje
a la mas guay, la semblanza, por si acaso.
Echar el cierre hasta otro día.
Creo que he
hecho demasiado en tan escaso margen de tiempo.
Y eso, a
pesar de que esté medio muerto.
Los pelotas.
Se ha
muerto Pérez Rubalcaba; le deseo –si es que puede- que descanse en paz y ya.
Cuando me
toque, quiero que los que tengan algo que decir, se refieran a las cosas que
hice mal; considero que las pollas hay que comerlas en vida.
Pelo.
He pasado
de ser Bon Jovi o Jim Morrison a Mel Gibson o Kevin Costner.
Los augurios de la primavera. Danza de los adolescentes (3.04)
Se nota que
a Stravinski, Igor (1882-1971) lo de la primavera le parecía algo bastante
inquietante.
En otras
ocasiones le encantaba el gorgojeo de los pajarillos.
Con
veintisiete tacos y luego hablan por ahí de genios.
¿Cuántas
veces escuchó Hermann, Bernard la
Petrushka o La Consagración ?
Me gustaría
saber qué opinaba el viejo de la tensión del ruso.
Muerte.
Como soy un
cabroncete quiero -por expreso deseo- que en el tanatorio de mi cadáver suene -a
un importante volumen- el tema de Coleman, Ornette, la belleza es una cosa
rara; creo que van a haber unos cuantos que decidirán acompañarme en el viaje
al más allá.
No se puede
Definitivamente
hay mucho descerebrado con opinión propia por ahí.
En la
tierra.
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