22-Jn. Desconexiones.

Descripciones subjetivas en un solo disparo.

Los que vinieron para cambiarlo y se quedaron.
Todo parece indicar que el nuevo secretario de organización  -o como se llame el cargo- del partido de los líderes chaleteros de la clase obrera -los marqueses de Galapagar- chupó miles de tripis durante su época adolescente y tuvo algún viaje chungo.

Se le ha quedado jeta de carnicero vegetariano.

Lo otro -lo de las rastas y las pintas- apenas tiene importancia; observa cómo visten tus hijos.

Andan los de Podemos cepillándose a todos aquellos que quizás hubieran reflexionado electoralmente y piensen que los preceptos de la Revolución no vienen marcados por una cuestión de metros cuadrados, ni pasan por la consecución de una vida plenamente burguesa.

Cuando lo del 15-M -hace ya tanto tiempo de todo aquello y seguimos tan pobres- solo había que mirar el grosor de las carteras de los que acampaban como jipiosos de chanel en el punto kilométrico cero de España.

La bella y la bestia.

La rubia que acompaña al esquerrano Ernest Maragall –hermano del socialista Pascual-en las ruedas de prensa de cara a la formación de un gobierno municipal para Barcelona está bastante buena.

Así, asistimos a una imagen cándida del abuelete con la joven y atractiva política republicana, muy típica del canal Oldje de XVideos.

De una afición y nada más.
Qué importantes son para los chavales y los padres los torneos de fútbol que duran un día entero, una vez ya finalizada la temporada.

En uno de esos intervalos entre partidos y sentados en un una terraza surrealista de San Lorenzo del Escorial, me preguntan por la música española que me gusta y respondo que Julio Iglesias y todo dios se parte la caja de risa. No me esperaba eso de ti, me dice la madre de un amigo de mi hijo.

Los políticos del siglo veintiuno.

A estos hijos de puta les encanta el ajedrez y no saben mover ni un peón.

Sigue votando.

Las mentiras.
Sobre el mantenimiento regulado de nuestro modelo de estado del bienestar destacaría el dato de cinco millones de tipos y tipas que nunca acuden a su puesto de trabajo y cobran la nómina sin problema alguno.

Lo fácil es sentar cátedra.

Esos maravillosos liberales que exponen sus ideales ideas a sabiendas de que para sostenerlas detrás tiene que haber un ejercito pretoriano de currelas sin afectos, a mil pavos el mes por jornadas de cuarenta horas semanales o más.

Estos comunistas cromados y sus ansias de ser liberales.

De los aires acondicionados humanos.

Se ve en la televisión que lo que ahora importa y preocupa seriamente a la gente es la calidad del aire; o eso dice la mona presentadora antes de dar paso a uno de esos docudramas de “la Sexta informa la verdad” dignos de Torrebruno –que en paz descanse el ilustre enano- donde pijos y pijas malvestidos apuntan por ese camino con sentencias del tipo “sí, claro, como no me va a preocupar el aire”, “nos estamos jugando el futuro de nuestros hijos –adviértase que ya no se emplea el término clásico de niños-" o “si queremos que ellos vivan, tenemos que cuidar la atmósfera”..

Pero, ¿qué aire, hijos de puta?

¿El que no dejáis ni respirar?




Colodiones de otra galaxia.

He caído en la tentación adolescente del todo y todos me dan igual; dame los mil pavos mensuales y deja de tocarme los cojones...el tema es que está a punto de caerme la cincuentena; como una losa..

Y para salir de ahí, las horas y los días de mono son eternos.

Como farfulla J en unas de esas canciones, “si te esfuerzas, puedes desaparecer” o el sermón de las putas setas alucinógenas de The Beta Band y su super estribillo “pus it out, pus it all out”.

El disco se raya.

Joder, después de unos diez años sin ponerlos, lo de Spiritualized no estaba tan mal.

El Pierce y sus lipes.
La vida es un desconcertante viaje.

Sincronizaba las letanías de Lift to Experience –ya sabéis, aquellos tipos barbudos demasiado viejos para ser tan jóvenes y todo ese glamour indie rock pollas de la derrota como algo digno. originarios de Texas y su teoría del Apocalipsis desparramado en leche condensada- con un partido del Real Madrid, categoría benjamín de primer año.

Estamos construyendo máquinas.

Así debe ser, ese es el único futuro.

Jeff Buckley era inmensamente superior a Tim, su fader.

En términos estrictamente modernos.

Y entendida la modernidad como ese arrebato inconsciente y estético de que ésto se acaba.

Tal cual.

Eché a llorar escuchando el Mistery Train, cede en directo con temas de las giras por diversos países del mundo.

Qué capacidad vocal para pasar del suicidio al teatro real.

Un puto artista que dice la leyenda –y así debe ser- que con treinta y un tacos se tiró al río Missisipi.
Amén.

Y los políticos, ¿por qué apenas se suicidan?
Deberíamos probarlo alguna vez, casi todos.

Soflamas extraídas del número especial de verano de 1971 de la revista Inquina,  y mecanografiados por L.I., un visionario que ya anticipaba lo que vendría cuarenta años después y vendedor de seguros en Línea Directa.