La pandemia; el virus covid-19, serial de coros hacia la muerte.
Enfermedad epidémica extendida por muchos países o que ataca a todas las personas de una región.
Semana diecisiete.
06-07-2020.
Esto va acabar muy
mal.
¡Pero que muy mal!
F.O., un turista en su tierra.
¡Puta humedad!
J.O., dueño de un vivero.
Rebrotes por todos lados, sentencia el covid-19.
El virus.
07-07-2020.
Me asombra una vasca con semejantes ojos.
Ya no controlan el uso del español, mezclan éste con el
vasco.
El puto empedrado de las calles de la parte vieja solo sirve
para partirte el tobillo.
E.I., acoplador.
08-07-2020.
De nuevo, me la casco en soledad, prolongado y profundo.
La libertad.
J.S.M., en fase de dejarlo.
09-07-2020.
¿Calor seco o húmedo?
A.A., profesional del amor.
Ida y vuelta norte centro norte en apenas treinta horas con
catorce de viaje.
Duro castigo para el cuerpo sin aparente contagio.
La ruleta.
J.S.M., de aquí y allá.
10-07-2020.
Te comprendo vieja; espero no pasar por eso.
F.I., atónito.
11-07-2020.
Cualquier situación es casi ya una pesadilla.
La rutina.
S.P., guionista de pelis de terror.
Es difícil encontrar un paisaje tan imponente con tantos paletos
convencidos.
Euskadi, ven y mójate.
E.O., paisajista.
12-07-2020.
Cuando el infierno lo es todo.
E.E., instructor de vuelo.
Elecciones autonómicas vascas, ganan los de siempre,
nacionalistas y terroristas.
Pierden los del chalet de Galapagar.
El currela –en acotadas ocasiones- no es gilipollas.
S.L., director de campaña
No hay comentarios:
Publicar un comentario