Retratos pandémicos.

La pandemia; el virus covid-19, serial de coros hacia la muerte.

Enfermedad epidémica extendida por muchos países o que ataca a todas las personas de una región.

Semana ocho.

04-05-2020.

Voy a poner a Beethoven.

Quizá sea un sacrílego pero creo que a Ludwig se le va un poco la mano con el estribillo al comienzo de la Sinfonía nº 9 en re menor, Coral, opus 125; en el Allegro y el Molto Vivace; suena a que estaba enamorado.

J.S.M., urdidor de menús en días laborables.

Mascarillas de uso obligatorio en los transportes públicos; me pongo una tirita en la boca y otra en la nariz.

Y.O., narcisista.

Merece la pena este pastiche pasaje poético de valor superior a los que brinda el homenajeado, el nuevo Larra del periodismo patrio y del mundo, Antonio Lucas:

Imitación de Lucas Lírico

INQUILINO DEL KM 000 (XVCIIZ)

Pongo los pies en el suelo. Los dos. Son las 8.34 y 5 segundos. El confinamiento más que encierro es un levitar descascarado de monja azafrán y temblor de cervatillo violado por un leñador que anida su hogaza de pan bajo el brazo. El sobaco es una hermandad cocinada a fuego lento. Uno de los gatos se ha metido en el horno y hoy comeremos gato asado. Eso pasa. Lora abre el horno como quién lee a un Rimbaud condimentado con una pizca subatómica de Petrarca. Pero lo mejor de la incursión del gato en los paisajes troquelados a lo Piranesi del horno, es que ya tengo algo que escribir. Abro el balcón. El balcón es un rumiar de cascabeles huérfanos. Durante las dos horas siguientes me toco las gónadas. Ser de gónadas pequeñas es un gazpacho a lo Lévy-Strauss o un rocín trajeado. Yo lo tengo clarísimo. El tiempo es una sopa de legumbres condimentada con néctar de serpiente agridulce que repta en la panoplia del río de Heráclito. Varicela del niño plural. Cosas que pasan. Leo a Galeano, que dicen que murió enculado por un negro de la policía cubana. Yo qué sé. Esas cosas pasan. Llama Aymá, gran enamorado del Ché. El amor es así. Son las 12.15 y 32 segundos. A esta hora me entran unas vagas ganas vanas de menearme la piruleta. Cosas que pasan. Hasta la panadería a por la hogaza climatérica, ida y vuelta, salen 13 minutos. Cuando regreso, la luz es un saltimbanqui beodo al atravesar el cristal. Apostado en el inodoro como en el lomo de un elefante indio, encuentro esta frase subrayada de Max Aub: “Eso ha sido siempre lo español: rumiar”. Yo sí creo a Fernando Simón. Llama Pérez Reverte, está a punto de tomar por asalto un nido de ametralladoras en Libia. Llamará más tarde. Lo entiendo. Camino tres pasos. Me miro en el espejo y veo un pájaro dodo. Pienso en Kafka. Cosas que pasan. Salgo al balcón. La calle es el naufragio de un celular traumatizado y sin wifi. El otro gato, no el que danzó con Proserpina en el horno, se ha metido en la ducha. Está usando mi champú ecológico. Cosas de gatos. Espero el momento de apostarme tras los visillos. Son las 15.56 y 10 segundos y medio. La vecina del piso de enfrente hace sus ejercicios en tanga. Algo es algo. Pajillas cerebrales de lebrel encastillado en el prepucio de Tánatos. Lo entiendo a la primera. Llama Maruja Torres. Su fealdad se nota hasta por teléfono. Esas cosas pasan. Toda mi estética se la debo a su amistad de sable zurdo y galletas gourmet de mar brisita hirsuta y cabeza glande de adolescente árabe. Son las 17.47 y 3 segundos. Mi vida es lo que veis, quitando los ensueños onanistas. Sencillamente cuento los días que pasan y me dejan un zurullo lírico en la mano. A veces escribo con el extremo geográfico intestinal. Saco las cosas de pintar. También pinto. Soy la hostia. Es impresionante que alguien me pague por estas chorradas. Son las 20.00 horas

Qué menos podíamos hacer para agradecer a Lucas Lírico su serie, lo más cómico que se ha publicado en la prensa española durante la cuarentena, que hoy, desgraciadamente, llega a su fin.

05-05-2020.

Alumbran por ahí los nuevos moralistas que en tiempos de crisis lo importante es la unión para salir de la oscuridad.

Podría darse el caso.

Ahora.

La clave, clave.

Que te coloquen, ¡todo quisqui debe colocarse!

R.Z., letrista.

Lo del balconcito me está sirviendo para apreciar el nivel afectivo al que están llegando mis conciudadanos: un tío y una tía en trance moderno –lo que antes se conocía como absortos- mientras sus perros se lamen el rabo, la cola y lo que se preste.

S.L., limitado emocionalmente.

Retrato de un economista confinado:

@jg_dominguez

- Cómo es posible que haya tantos idiotas en Twitter?

- La única ventaja de hacerse viejo en España es que uno ya puede decir lo que le dé la gana. Porque los que te han jodido en el pasado ya poco te pueden joder.

- Sí, soy muy mala persona, de lo peor. Pero eso, que yo sea tan malo, no influye para nada en que mis reflexiones resulten verdaderas o falsas. No sé si lo entiende usted.

- Hace casi 2 semanas que no escribo artículos en la prensa y tengo la sensación de que no se ha enterado nadie.

- Eso es imposible (lo de contener el genio).

- El comunismo no existe, a ver si se lo meten en la cabeza.

- Un vulnerable de 70 años puede aislarse si tiene dinero. Un no vulnerable de 40 que trabaja en un súper acabará enfermando más pronto o más tarde.

- Pensar que las empresas no tendrán pérdidas si vuelven ya a la normalidad es pensar que nadie va a morir si actuamos como si el virus no existiera. Puro pensamiento mágico.

- Acabo de llegar de la calle. No hay nada que hacer. En Arc de Triomf, corrillos de jóvenes charlando sin respetar distancia alguna. Se creen inmunes y no piensan en sus padres. Solo les falta que Casado tumbe la alarma el miércoles.

- Si el miércoles Casado logra tumbar el estado de alarma y dentro de 2 meses hay un rebrote en Madrid, nadie tendrá ya la obligación de cerrar empresas o de quedarse en su casa. Madrid se convertirá en un matadero industrial.

- Es de traca: el PP quiere entregar la soberanía en materia sanitaria a los separatistas vascos y catalanes. Y el facherío aplaudiendo.

- Hasta hace 2 días querían suprimir las autonomías, pero hoy quieren que las autonomías, cada una a su bola, hagan lo que les de la gana con la pandemia. Por mí, que se mueran todos bien felices y contentos en sus taifas soberanas

- Bueno, pues el jueves, ya con el estado de alarma derogado, todo el mundo a hacer lo que le salga de los cojones y el que tenga que palmar, que palme.

- Yo estoy a favor del estado de alarma no porque sea un rojo, un masón o un catalán podrido. Estoy a favor porque voy a cumplir 60 y sé que el virus me puede matar. Por tanto, sería un imbécil si estuviera en contra.

06-05-2020.

Nueva prorroga del Estado de Alarma, quince días más mientras desencallamos progresivamente a la gente hacia las calles.

¿Para cuándo los abrazos?

I.I., fisioterapeuta.

Siempre seré un hombre de estado.

E.P., escapista.

No vamos a dejar a nadie atrás.

S.S., gregario.

Tiempos de terrible egoísmo: creo que son ya casi dos años sin follar, fornicar o hacer el amor; como más disfrutes gramaticalmente.

J.S.M., moscatel seco y con heridas.

07-05-2020.

Si uno ha pasado por la incertidumbre de tener que ingresar y posteriormente visitar con asiduidad a un familiar cercano –especialmente padre o madre- en una residencia de mayores, geriátrico, residencia de ancianos o como se quiera llamar, sabe perfectamente de qué va la historia.

Heroína pura de angustia existencial.

Se equivoca el representante nacional de Residencias para mayores cuando dice que a ellas no se entra para morir.

Y además, son necesarias.

T.L., viajante.

Me ha sorprendido la jefa del partido Ciudadanos, Inés Arrimadas, con su apoyo al Estado de Alarma; el embarazo tiene esas curvas cerradas a izquierda y derecha de la vida y hay que tomarlas con calma.

F.S., en estado vegetal.

La descomposición involuntaria afectiva que padezco alcanza parámetros básicos: esa mariposa blanca que revolotea a mil revoluciones por segundo o el arco iris tímido de fondo entre el sol y la tormenta; así, de momento, el virus ha pasado cerca de los pulmones pero ha atacado el alma.

Como expresaba Ludwig en el 5.63: yo soy mi mundo. (El microcosmos).

J.S.M., un cursi redomado.

08-05-2020.

Aquí en la capital, durante el transito de ida y vuelta de casa al curro –metro y camino- la idea de que nada arranca, todo se ha paralizado sin solución; autobuses sin viajeros cumpliendo sus horarios y trayectos, coches sin pasajeros, negocios cerrados o los escasos abiertos sin clientes, semáforos a ritmo de vals, palomas cagando liberalmente y en un instante, a la hora de permiso de salida, la vida llena de culos y tetas enlicrados, calle abajo y arriba, una explosión estética de carne y sexo y en un par de horas el regreso al miedo.

Ludwig en el 6.431: al igual que en la muerte el mundo no cambia sino que cesa.

W.W., conde sin título.

Hacen faltan más voces dulces.

P.R., artesano del turrón.

En la primavera, con el violento nacimiento de las hojas verdes de los árboles se me ha privado de otra de las tareas matinales que tenía asignada: la contemplación en plano general de la fila para entrar al supermercado; un goce estético menos.

El final de esta historia cada vez más cerca.

J.S.M., observador.

09-05-2020.

Finalmente, el gobierno ha decidido que la ciudad, provincia y Comunidad de Madrid no pasen a la fase 1 de desescalada y se coman el rosco; fantástico, no hay prisas, el horror ya está instalado. Pura pose, derechas, izquierdas, centro, moderados, radicales...

Cuando quieran arrancar la actividad económica y social se encontrarán con que ya no hay actividad, economía ni sociedad.

T.W., observador de estrellas y nubes.

¡ Voy hecho unos zorros!

O.I., destemplado.

¡ Qué pasa contigo tío...!

A.J., la choni más rápida.

La vida debería ser como los orgasmos vocales de la chica de Prefab Sprout.

P.M., compositor de éxito hasta que dejó de serlo.

En esta casa existe la puta costumbre de desayunar, comer, merendar, cenar y entre intervalos, algo de picoteo y alcohol; jodida tradición heredada.

J.S.M., de mil y poco al mes.

Cuando los veo correr desaforadamente con varios órganos quejándose amargamente, me pregunto dónde cojones van y qué pelotas buscan.

A.A., existencialista.

Les animan a que salgan a las ocho a los balcones y ventanas y aplaudan y salen a los balcones y ventanas y aplauden; el resto de las horas del día, ni dios sale a los balcones, a las ventanas ni aplaude; éste es el concepto de socialización que tiene nuestra sociedad.

R.O., primo.

10-05-2020.

Durante los fines de semana –desde que nos confitaron- empiezo a beber antes porque casi todo va más lento como si alguien o algo quisiera regalarme tiempo a cambio de no sé muy bien qué; el virus verdugo espera al acecho.

D.S., espectador nervioso.

Miraba y no veía nada significativo.

¿Cuánto tiempo puedes ser feliz de manera rudimentaria?

¿Infinitamente?

Adelante.

U.I., pintor de carreteras.

Penétrame es la palabra más bella que -en el momento oportuno- me soltaba una bruja a la que quise; después de eso, poco léxico queda ya.

J.S.M., exhibicionista tímido.